Книга Сломанный пиксель, страница 42 – Элли Чэндлер

Антон приезжает быстро, минут через пятнадцать, будто ждал сообщения наготове. Заходит без лишних слов, коротко кивает родителям, устраивается рядом со мной на диване, открывает ноутбук на коленях. От него пахнет уличным холодом — видимо, добирался пешком, не дожидаясь такси, чтобы успеть скорее.

— Готов? — спрашивает у Артёма, взгляд деловой, сосредоточенный.

Артём кивает решительно, набирает номер Димы, включает громкую связь, кладёт телефон на журнальный столик посередине комнаты. Гудки тянутся долго, каждый отдаётся напряжённой тишиной среди присутствующих. Мама возвращается из кухни, останавливается в дверном проёме, вытирая руки о фартук, будто боится подойти ближе к разворачивающейся сцене.

— Артёмчик, привет, — раздаётся голос Димы, бодрый, беззаботный, совершенно не подозревающий о собравшейся аудитории. — Как сам, отошёл уже? Я вчера весь вечер думал про тебя, переживал.

— Дима, что за видео ты мне прислал? — спрашивает Артём резко, без обычных предисловий, наклоняясь ближе к телефону на столике. Костяшки пальцев побелели от того, как крепко он сжимает край столика второй рукой.

Пауза на другом конце линии затягивается на пару секунд дольше обычной.

— Какое видео, — голос Димы становится осторожнее, теряет прежнюю лёгкость. — Я же просто переслал, что нашёл случайно в общих файлах. Сам не знал, что там.

— Не знал, значит, — цежу я, наклоняясь ближе к телефону. — Дима, это Оксана. Включи видеозвонок, покажу кое-что. Хватит прятаться за общей связью.

Молчание длится ещё дольше, будто Дима лихорадочно соображает, как выкрутиться из ситуации, внезапно обернувшейся против него самого.

— Зачем видеозвонок, давайте просто поговорим, — тянет он, явно оттягивая неизбежное.

— Включай, — говорит отец веско, вступая в разговор в первый раз за весь звонок. — Или мы приедем к тебе лично.

Через несколько секунд экран телефона оживает картинкой — лицо Димы, бледное, растерянное, на фоне знакомой квартиры с фотопринтами на стенах. Узнаю тот самый снимок с корпоратива, где я смеюсь, запрокинув голову, — теперь видеть его на стене чужой квартиры особенно неприятно, будто кусок собственной жизни украли без спроса. Достаю подготовленную флешку, вставляю в ноутбук Антона, открываю исходный файл на весь экран, разворачиваю ноутбук так, чтобы камера телефона захватила изображение.

— Узнаёшь? — спрашиваю ровно. — Оригинал с корпоратива. Никакого поцелуя, никакого Антона рядом. Просто я одна у стойки. Дата съёмки в свойствах файла тоже видна, можешь сам проверить.

— Это может быть фейк тоже, — выпаливает Дима торопливо, голос срывается на визгливые нотки. — Откуда я знаю, что это настоящее видео, а не смонтированное специально против меня? Может, это вы вдвоём сговорились, чтобы меня подставить.

Абсурдность обвинения повисает в воздухе на секунду, слишком нелепая даже для отчаянной попытки защититься.

— Хватит, — вмешивается Антон, забирая телефон из рук Артёма. — Дима, я сейчас пришлю тебе сравнение метаданных твоего процессора. Твой ноутбук рендерил этот файл — время работы, температура нагрузки, всё зафиксировано в системных логах программы монтажа. Хочешь, я попрошу админов компании официально проверить твоё рабочее оборудование?

Голос Антона звучит ровно, без единой нотки угрозы, но именно эта спокойная уверенность действует сильнее любого крика — сухая констатация факта, не оставляющая пространства для увиливаний.