Книга Кричащая Башня знает, страница 132 – Любовь Минеева

И самое главное – почему я не чувствую радости?

* * *

На новом месте, да еще и в такой необычной ситуации, я, разумеется, всю ночь проворочалась, толком не поспав. Едва забывшись под утро, просыпаюсь от маминого звонка.

Говорю с ней не больше минуты, заверяя, что все в порядке и что я обязательно загляну домой – поздравить ее с наступающим и забрать наряд для вечеринки.

В квартире тихо, видимо, Ванька еще спит. Мне становится неуютно, все же я в чужом доме – ни шага влево, ни шага вправо. На мгновение я даже жалею, что согласилась вчера ехать к нему. Потягивалась бы сейчас на своем диванчике да болтала с мамой, а потом пошла бы варить кофе с корицей.

Я осторожно прогуливаюсь до туалета, стараюсь как можно тише сделать свои дела. Возвращаюсь в комнату и осматриваюсь. Ванькина спальня самая скучная в доме. Тут прямо-таки спартанский минимализм: потолок, четыре стены, кровать, шкаф-купе и компьютерный стол. Над столом висит полка для книг – я пробегаю глазами корешки: от «Незнайки» до учебника под названием «Геоинформатика». Похоже, эта коллекция книг собиралась всю Ванькину жизнь. Усмехаюсь, увидев «Искусство войны».

Время почти восемь, наверное, не очень вежливо поднимать Ваньку с постели так рано в выходной день, да еще перед праздничной ночью.

Беру с полки «Незнайку» и снова ложусь в кровать. На истории с воздушным шаром меня начинает клонить в сон, и я закрываю книгу.

Просыпаюсь от прикосновения и испуганно вздрагиваю.

— Доброе утро, – шепчет Ванька и целует меня в губы.

Я сдержанно отвечаю на поцелуй и снова жалею, что нахожусь здесь, а не дома. Я чувствую себя не в своей тарелке. Правда, Ванька, словно почувствовав мое смущение, решил не размазывать эти нежности и бодро пригласил пить кофе и завтракать, потому что Макс ему уже обзвонился и надо ехать за фейерверком, да и Ритка там уже ждет не дождется, когда ее заберут.

Смотрю в телефон. Ритка и мне звонила. Время – десять утра. Да, тяжкий день меня ждет. Возможно, я даже не представляю насколько.

* * *

Помощница из Ритки хреновая. Как, блин, мы все успеем приготовить, да еще и вкусно, если у нее руки растут из задницы? За те полтора часа, что мы торчим на Ванькиной кухне, у меня было шесть фейспалмов и, кажется, один сердечный приступ. Она нарубила ингредиенты в оливье огромными кусками, умудрилась пережарить грибы, заявила, что не умеет чистить рыбу, яйца, которые она сварила в несоленой воде, лопнули, а манго для нашего козырного модного салата она порезала не слайсами, как было указано в рецепте, а кубиками.

Увидев эту манговую катастрофу, я на миг зажмуриваюсь, но решаю, что сегодня меня ничего не расстроит.

— Ладно, – говорю я. – Залог успешной стряпни – бокальчик вина во время приготовления оной. В этом вся прелесть новогодних праздников – можно начать бухать в любое время суток.

Ритка довольно хрюкает.

— Открывай пока бутылку.

Сама достаю телефон и пишу Ваньке, чтоб он купил еще манго. Они укатили с Максом «по делам», чтобы не путаться у нас под ногами. Завидую им. Катаются по городу и попивают кофеек, заезжают к друзьям, поздравляют, наверняка еще и пообедают где-нибудь в кафешке. А мне тут царить над свекольно-селедочным адом и выправлять косяки криворукой Ритки. Ладно, я обещала себе не расстраиваться.