Книга Маленькая скандальная история, страница 56 – Алайна Салах

Теперь мне становится его жаль. Его желание выйти из брака с незапятнанной репутацией можно понять. Как и нежелание причинять еще большую боль женщине, с которой он прожил долгие годы. Но черт… Меня тоже трясет. С оргазмом на публику я выступаю впервые.

Застегнув ремень, Антон быстрым шагом идет к двери, берется за ручку и, лишь в последний момент, словно вспомнив обо мне, останавливается.

— Я пойду, ладно? — Его голос полон вины и безысходности. — Надо ее догнать и успокоить.

— А мне что делать? — Я закусываю губу, чтобы она наконец перестала трястись.

— Домой поезжай… Я позвоню.

Видимо, выгляжу я действительно жалко, потому что Антон все же решает подойти и чмокнуть меня в висок.

Стоит двери за ним захлопывается, я обессилено опускаюсь на пол. Ноги ватные, руки трясутся. Пиздец, — шепотом повторяю я его любимое матерное слово. — Просто пиздец.

Дальше становится еще хуже, потому что с улицы доносятся крики. Кое-как заставив себя встать, я припадаю к окну. Открывшаяся картина, мягко говоря, впечатляет. Жена Антона, не переставая сыпать истеричными проклятиями, среди которых особенно различимы «блядина и пидарас» лупит сумкой его машину, пока он не слишком настойчиво пытается ее оттащить.

С беззвучным «бля-я-я», я снова оседаю к радиатору. Ситуация настолько шаблонная, что в пору засмеяться. Нет, Веронику я не осуждаю. Даже, пожалуй, завидую способности так свободно проявлять разрушительные эмоции. Что сделала я, когда Арсен мне изменил? Поплакалась Олесе и маме. Даже в лицо. мудаком его ни разу не назвала.

Жги, родная, — мысленно подбадриваю я жену Антона. — Отомсти за нас всех.

Кстати, какое счастье, что офис пуст, и наша обоюдная фантазия заняться сексом посреди рабочего дня так и осталась фантазией.

Крики на парковке стихают лишь спустя полчаса. Я больше не предпринимаю попытки подходить к окну. Никогда не испытывала тяги разглядывать автомобильные аварии, и сегодняшняя ситуация не исключение.

Вызывая такси, я думаю о том, что отдала бы любые деньги за ковер-самолет, способный по щелчку пальцев перенести меня домой. И еще столько же за скатерть-самобранку, избавляющую от необходимости тащиться в супермаркет за бутылкой вина.

Но больше всего я жажду заполучить тот девайс из «Людей в черном», стирающий память.

Последний раз так паршиво я чувствовала себя, пожалуй, в детстве, когда мама застукала меня за курением. Тогда были и страх, и чувство вины, и несоразмерное проступку ощущение, что моя жизнь больше никогда не станет прежней. Последнее, конечно, глупость несусветная, но именно так я думала в свои тринадцать.

В свои двадцать девять, сидя на кухне с кружкой чая(зайти в магазин за бутылкой чего покрепче, так и не смогла себя заставить), я слабовольно думаю точно так же. Что моя жизнь безвозвратно сломалась и больше не будет прежней. Возможно через неделю, месяц-два мое мнение изменится, но пока так не кажется.

Стоит ли говорить, что я жду появления Антона? Или хотя бы его участливого звонка с извинениями за то, что все вышло именно так, и заверениями в том, что он все обязательно уладит и непременно приедет меня поддержать. Но телефон молчит, как и звонок в прихожей. И от этого внутри холодно и одиноко.

Так я и засыпаю — в рабочей рубашке и остатками макияжа. Проваливаюсь в беспокойный сон, перемежаемый кадрами виноватых глаз Антона и искаженного ненавистью лица его жены. Просыпаюсь в полночь с ощущением тошноты и сильнейшего жара. Градусник, найденный в аптечке, демонстрирует неутешительную температуру тридцать восемь и пять.