Книга Жестокий мажор, ненавижу!, страница 86 – Ольга Вереск

Его взгляд падает на рот, потом на грудь под кофтой, которую я ещё не надела. Чувствую этот взгляд кожей. Соски твердеют. Хочется закрыться. Хочется, чтобы смотрел.

— А мне кто даст ненадолго?

Он не отвечает.

В ладони вибрирует телефон. Сначала кажется, что пора вставать: мой старый будильник остался в комнате. Я даже забыла, что всё ещё держу мобильный.

Неизвестный номер. Видео.

Экран успевает показать скамейку, кусок стены, мою сумку. Я переворачиваю телефон.

Данила встаёт.

— Покажи, — требует он, подавшись ко мне.

— Сядь, пожалуйста. — Я прижимаю телефон к груди и жду, пока он отступит.

Он садится. Я делаю снимок сообщения, не открывая ролик. Отправляю в папку, которую создала для куратора. Уже знаю, куда нажать. От этой новой привычки хочется разнести телефон о стену.

— Вот, — говорю. — Это моё «ненадолго».

Данила смотрит на аппарат. Я вижу, как ходят мышцы у него на скулах.

— Найду этого уебка.

— И схватишь за горло?

Он отводит взгляд.

— Мне нужно, чтобы они перестали. А не чтобы я завтра читала, что тебя опять кто-то довёл.

Мне холодно в этой футболке. Из окна тянет, зубы вот-вот застучат, а попросить закрыть не могу. Решит, что ещё из-за него трясусь. Днём от камер пряталась, теперь вот в собственной кухне.

Данила видит. Тянется к спинке стула, где висит мамина кофта, но останавливается, посмотрев на меня.

Беру её сама. Надеваю.

— Ты опять вспомнил то, что было два года назад? — спрашиваю.

Он смотрит на меня так, что ответ уже понятен.

— Вика…

— Я вызвала помощь. Ты лежал у нас и не отвечал. Что я должна была сделать?

Данила проводит ладонью по лицу.

— Мне показывали сообщения.

— Чьи? — спрашиваю, не отрывая от него глаз.

— С твоим именем. Про деньги за рассказ журналисту. — Он глотает воздух, словно слова царапают горло.

— Я никому ничего не продавала. Покажи.

Руку протягиваю, не замечая.

Он достаёт телефон. Три картинки. Моя фотография, чужие фразы. Ни даты полного разговора, ни ссылки на аккаунт.

— Это не мои сообщения, — говорю, возвращая телефон. — Ты хоть проверял?

Данила молчит.

— Зато наказать меня мог.

Он поднимает глаза.

— Мог, — повторяю. — Не спросить. Не показать. Решить за нас обоих и годами держать это при себе.

Телефон лежит между нами. От этих трёх картинок уже ничего не хочется: ни объяснять, ни доказывать.

— Спроси того, кто тебе это принёс, — говорю. — А со мной больше так не разговаривай.

Он кивает, глядя в стол.

И я тоже молчу.

— Я не отзову жалобу.

— Я не просил.

— Говорю заранее.

Он кивает.

На столе его рука. Та самая, которую я целовала ради фотографии. На костяшке свежая ссадина. Смотрю, пока перед глазами не начинает расплываться.

— Я хочу, чтобы ты ушёл, — говорю. — И хочу, чтобы остался. Меня от этого тошнит.

Данила не двигается.

— Не говори, что понимаешь.

— Не буду.

Закрываю лицо и больше всего боюсь, что он полезет обнимать. Сил отталкивать нет. Но Данила сидит тихо, слышно холодильник, дождь. Можно реветь, получается. Хотя при нём я не хотела, лучше бы в ванной закрылась.

Потом он тихо спрашивает:

— Подойти?

Я киваю не сразу.

Он подходит, и я вцепляюсь в футболку. Тяну, утыкаюсь лбом ему под рёбра. От него пахнет дождём и своим, Данилиным. Горло разрывает. Он гладит меня по плечу, костяшками задевает шею. Меня пробирает дрожью до пяток, я ещё крепче стискиваю ткань.