Книга Босс в Тундре. Минус 40 и без плана Б, страница 64 – Елена Львова

Не как проект для галочки. А как то, что действительно нужно. Здесь и сейчас. Этим людям.

Мужики расходятся. Игорь задерживается на секунду.

— Ты это... если что, заходи. Тут без чинов.

Я киваю.

* * *

В кабинете Романа сижу уже третий час.

За окном белая мгла. Минус сорок, даже сквозь двойные стекла слышно, как потрескивает воздух. Но здесь тепло. И пахнет деревом, старыми бумагами и моим кодом.

Экран ноутбука светится ровно. Строки бегут одна за другой. Пальцы летают по клавиатуре почти сами. Бэкенд, фронтенд, офлайн-хранилище, синхронизация. Все, что я делал сотни раз. Только теперь это не абстрактные юзеры, а Игорь, рыжий, щербатый. Люди, чьи имена я только начал запоминать.

Я ловлю себя на том, что глупо улыбаюсь. Как в институте, когда мы с пацанами ночами писали первый стартап и верили, что изменим мир.

Сижу уже шесть, а может и семь часов. Время течет так, что его не замечаешь, пока не заболят глаза и не занемеет спина.

Собираю все, что у них есть, в одну картину. Метки, спутники, база на сервере, ручные записи. Сейчас это живет отдельно, расходится в цифрах, заставляет людей ругаться.

Я делаю так, чтобы они видели все сразу. На одном экране. Даже в тундре без связи.

Закончив блок, откидываюсь на спинку стула. Глаза щиплет, спина затекла, но внутри — странное удовлетворение.

Стук в дверь.

Я поднимаю голову. На пороге — Наталья с Ваней за руку. У обоих щеки красные с мороза, из-под шапок выбиваются волосы.

— Работаете? — спрашивает она. Не заходит, просто стоит в дверях.

— Угу, — киваю я, потирая глаза. — Пытаюсь.

Ваня выскальзывает из ее руки, подбегает к столу, заглядывает в экран.

— Ого, дядя Марк, а вы чего делаете?

— Программу пишу, — отвечаю. — Для ваших пастухов. Чтоб им легче было.

— А сложно?

— Не очень. Главное — не ошибаться.

Он кивает с таким серьезным видом, будто все понял. Наталья смотрит на меня поверх его головы. Взгляд длинный, изучающий.

— Вы тут совсем засидитесь, — говорит она. — Я могу заехать покормить Байкала.

Я улыбаюсь.

— Спасибо.

Она кивает. Медлит секунду, будто хочет добавить что-то еще. Но вместо этого берет Ваню за руку.

— Доброй ночи.

— Доброй.

Они уходят. Дверь закрывается мягко, оставляя меня в тишине. В комнате все еще пахнет морозом, который они принесли с собой. И чем-то, чему я не могу подобрать названия.

Я смотрю на экран. Код на месте, строки не изменились. Но я вижу почему-то не их, а ее длинный, изучающий взгляд.

Зависаю на секунду. Но быстро возвращаюсь к клавиатуре.

Через час — еще стук. На этот раз Игорь. Заходит без спроса, по-свойски, ставит на стол кружку с чаем.

— Держи. А то засохнешь тут.

Я смотрю на кружку. Чай горячий, явно только что заваренный.

— Спасибо.

Он садится на стул напротив, смотрит на экран, щурится.

— И как оно? Получится?

— Должно.

— А если нет?

— Буду переделывать.

Он хмыкает, кивает. Молчит минуту, потом встает.

— Ладно, работай. Завтра мужики спросят.

Уходит.

Я допиваю чай и возвращаюсь к строкам. За окном все та же белая мгла, все та же тишина. Экран светится ровно, строки бегут одна за другой. Еще немного. Самую малость.

Утро встречает серым светом и болью в затекшей шее.

Спал? Кажется, нет. Просто вырубился на полчаса, уронив голову на руки. Но код работает. Проверял раз пять. Офлайн — да. Синхронизация летает. Данные собираются в единую картину.