Книга Босс в Тундре. Минус 40 и без плана Б, страница 72 – Елена Львова

Игорь отводит взгляд.

— Вахтенный. Но он... ну, в общем, не проверил.

— Значит, вахтенного — на ковер, — говорю я ровно. — И пусть объяснит, почему мы должны среди ночи разбираться с тем, что можно было заметить днем.

— Разберемся, Наталья Петровна, — кивает Игорь.

Я чувствую, как возвращается контроль. Знакомый, привычный, надежный. Когда есть задача, есть виноватые, есть план действий — эмоции уходят на второй план. Они просто не могут там существовать.

Пока идет разговор, краем глаза я замечаю движение.

Марк спокойно и тщательно вытирает руки ветошью, будто ничего важнее сейчас нет. Потом подходит к генератору, проверяет крепления, прислушивается. Кузьмич подходит ближе, что-то спрашивает про муфту. Марк отвечает коротко, по делу, показывает рукой.

Они говорят о генераторе. О работе. О том, что понятно и безопасно. В груди холодно сжимается. Он даже не смотрит.

И это странно задевает. Гораздо сильнее, чем если бы он смотрел. Потому что его взгляд — даже молчаливый, даже тяжелый — был бы продолжением того, что случилось. А так — ничего. Пустота. Как будто мне приснилось все, что было десять минут назад

Телефон Марка взрывается резкой, громкой трелью, разрывающей ровный гул насосной.

Он смотрит на экран. Короткая пауза, но я ее замечаю.

— Мне нужно ответить, — говорит он коротко и выходит за дверь.

Я продолжаю говорить с Игорем про вахтенного, про график смен, про то, почему у нас до сих пор нет резервного механика. Игорь оправдывается, кивает, обещает разобраться. Я слышу его, отвечаю, ставлю задачи.

Но через открытую дверь доносится другое.

Голос Марка. Спокойный, деловой, чуть отстраненный.

— Да, я в курсе...

Пауза.

— Нет, так не пойдет. Пусть подают ходатайство через общий отдел.

Пауза.

— Я сказал — нет. Это не обсуждается. Нет, я скоро вернусь. Сам все подпишу.

Я замираю.

Игорь продолжает что-то объяснять про запчасти, про Петровича, про то, что в следующий раз будут проверять тщательнее. Я киваю, но уже не слышу.

Голос Марка за дверью — ровный, уверенный, властный. Это голос человека, который привык принимать решения. Который управляет людьми, процессами, деньгами. Голос из другого мира.

Москва.

Юристы. Ходатайства. Сделки. Дела, которые не ждут. Люди, которые зависят от его решений.

Этот человек не принадлежит этой насосной. Не принадлежит этому морозу, этой базе, этим мужикам с их вечными проблемами.

Он здесь временно.

Мысль приходит очень спокойно. Без драмы, без надрыва. Просто факт, который я знала с самого начала, но почему-то позволила себе забыть.

Он здесь временно.

И от этого становится холоднее. Холоднее, чем за стенами этой насосной. Холоднее, чем в самую морозную ночь.

Марк заходит обратно.

Спокойный. Собранный. Тот самый человек, который только что разговаривал с Москвой и решал свои столичные вопросы. Он мельком смотрит на меня, просто чтобы убедиться, что разговор еще идет.

Мгновение.

Всего одно мгновение, когда наши взгляды встречаются.

Но между нами уже стена. Невидимая, но плотная. Я чувствую ее кожей.

— Все в порядке? — спрашиваю я ровно.

— Да, — отвечает он. — Вопросы по работе.

Киваю. Больше не смотрю на него.

— Игорь, завтра чтобы был план по замене вахтенных на ближайшую неделю. И найди мне человека, который сможет подменять Петровича. Если таких нет — будем учить.