Книга Босс под полтос. Вместе из мести?, страница 47 – Виктория Волкова

«Какие еще планы? Мы вроде никуда не собирались!» – глотаю возмущение.

Что ты творишь, Дася? Зачем? Рем пока сохраняет нейтралитет между мной и Сухоносом. Но если на шахматной доске появился новый Король, решил переметнуться в наш лагерь. Надо воспользоваться.

А Дася… Куда-то не туда гнет.

— Да, сейчас надо бежать, Ремушка, – улыбаюсь я старому другу. – Вечером приезжайте к нам с Валечкой. Дася шашлык пожарит, – нахожу самый прекрасный выход. Поднимаю лучезарный взгляд на Сомова.

— Кхмм… Да… Прекрасная идея, – хмыкает изумленно он. Но вида не подает. Только рука, за которую я держусь, дергается.

— Да, ребят, шикарный план, – соглашается Рем. – Я за Валюхой тогда заеду после работы, и к вам. Часам к семи?

— Отлично! – выдаем мы хором с Сомовым.

— Зачем ты гостей назвала? – бухтит он по дороге в мою гримерку. – Кто тебе сказал, что я умею шашлык жарить? Зачем нам гости? Я хотел провести вечер с тобой… – ноет недовольно.

— Рем – нужный человек, – пытаюсь вложить простые истины в дубовую башку. – Тебе нужна поддержка? Или нет? – открываю дверь в личную гримерку. – Прошу, – пропускаю Дасю вперед.

— Нужна, – вздыхает он, плюхаясь в кресло.

— Тогда терпи, – выношу вердикт. Подхватываю платье со стула. Несусь за ширму. И слышу досадное от Сомова.

— Если б я знал, что у тебя своя гримерка, можно было бы пообедать с банкиром.

«Простите, а какое отношение гримерка имеет к обеду с Лактомским? Где логика?» – чуть не срывается с языка. Стягиваю легинсы и тунику.

И тут до меня доходит. Но поздно. Замираю на месте в одних трусах.

Богдан Олегович лениво поднимается на ноги, закрывает дверь на защелку. И направляется ко мне.

Что? Нет! Только не здесь!

Но для Сомова законы не писаны.

— Я чуть не чокнулся, Марго, – врывается он за ширму. Стискивает так, что ребра трещат. Вторгается в рот поцелуем.

— Дася, миленький, тут нельзя, – шепчу я. – Камеры кругом. Давай дома…

— Хорошо, – бухтит он. Выходит из-за ширмы. Становится почти вплотную. Смотрит на меня поверх японской лакированной красной рамы. – Может, в отель куда завалимся… – просит хрипло. – Я точно свихнусь, Маргошка. Ты так пела… Он встал по стойке смирно…

— Ты говорил, у нас еще дела какие-то? – ухожу от ответа.

— Да, срочные. Я до дома дотерплю, конечно. Раздраконила меня своим джазом, – ворчит он, возвращаясь в кресло.

А я, прижав к груди серое шифоновое платье, прикрываю глаза. Плачу, не сдерживая эмоций.

Меня еще так никто не хотел. Никогда!

Не помню, как мы доезжаем до дома. Дася ведет майбах как сумасшедший.

«Гонит, как бешеный судак», – вспоминаю бабкину присказку. И неожиданно задумываюсь.

Сколько стоит страсть?

Мысленно прикидываю сумму штрафов.

А сзади Дасина охрана несется. Не отстает.

«И все же всё понимают», – думаю с ужасом.

А сердце бьется уже в предвкушении.

Такое со мной впервые. Обычно после репы я долго размышляю о том, как спела, как держала себя, где недоработала. Мысленно разбираю свое выступление, ища в каждом движении предвестие провала.

А сегодня нет! Кто примадонна? Я примадонна! Так Дася сказал.

Оглядываюсь на букет, валяющийся на заднем сиденье. Чувствую, как мне на колено ложится тяжелая ладонь Сомова.

Вздрагиваю, встречаясь с внимательным взглядом Даси.

— Ты хорошо поешь, Маргарита. Так бы и слушал, – вздыхает он, сворачивая с трассы к коттеджному поселку.