Книга Здесь вам не клан 2, страница 2 – Ян Бадевский

Я поднимаюсь на ноги и бегу на полицейских. Мои силы на исходе. Полноценно восстановиться я не успеваю, а до Большого дома еще пилить и пилить…

Откручиваю помаленьку.

Человечки в серо-черном камуфляже начинают заторможенно двигаться. Я, прихрамывая, добегаю до кордона, сваливаю подсечкой вялого спецназовца, бью по кадыку второму, перекатываюсь через капот полицейской машины и, обессиленный, падаю на мостовую.

В глазах темно.

Голову заполняет шум водопада, ноги и руки ватные.

Я исчерпал свои запасы маны и не сумел добраться до Особого отдела. Всё напрасно. Сквозь толщу апатии до меня доносятся отборные маты полицейских.

Начинают бить.

— Паскуда!

Прикрываю голову, но удары обутых в берцы ног достигают своей цели. Ребра, живот… Кто-то зарядил мне дубинкой по почкам, и стало совсем хреново.

— Отставить!

Голос прокатился надо всем этим трэшем и достиг моего угасающего разума.

— Ты, дебил, отвали в сторону! Этот человек переходит под юрисдикцию тайной канцелярии. Пушку убрал! И ты, два шага назад. Вот моя ксива. Что? Пасть закрой. У тебя сейчас большие проблемы начнутся…

Мои губы тронула улыбка.

— Ребята, поднимите его…

— …да, к нам в Отдел… Я сам разберусь.

Волков?

В моё плечо впивается острый шип.

Инъектор.

— Потерпи, родной.

Меня аккуратно утрамбовывают в машину. Кожаное сиденье… или это сон такой? Нет, не сон. Автомобиль плавно трогается с места, куда-то едет. Два поворота, спуск вниз. Тьма чередуется с проблесками света. Грохочет железо. Откатные ворота?

По всему телу разливается энергия…

И эта энергия возвращает меня к жизни.

Открыв глаза, я понимаю, что нахожусь в допотопном драндулете Тимофея Волкова. Следователь по магическим делам с интересом наблюдает за моим пробуждением. Сидит вполоборота, положив локоть на спинку водительского кресла.

Похоже, мы в пещере.

Движок тихо урчит, всюду — квадратные колонны, механическая рухлядь и микроавтобусы с эмблемой канцеляристов — оком, заключённым в ромб.

— Очухался, — следователь добродушно хмыкнул.

— Что вы мне вкололи?

— «Аркс-5». Ты же его любишь.

Ну, конечно. Волшебшая сыворотка, с помощью которой агенты спецслужб восстанавливают запас маны. Препарат, запрещенный к распространению.

— Потрепали тебя, — Волков сокрушенно качает головой.

Мне в голову пришла идиотская мысль. Кругом — одни волки. Тимофей вот этот. Куратор нашей группы. Обложили, никуда от них не спрятаться, не скрыться.

— Очень смешно.

Следак выбрался из машины.

Обогнув «Сову», мое непосредственно начальство влезло на заднее сиденье.

— Мне бы целителя.

— Про универсальные техники забыл?

С этими словами Волков принялся водить по моему избитому туловищу позеленевшими ладонями. Ладно, не совсем позеленевшими. Оттенок ауры Тимоея Петровича правильнее было бы назвать нефритовым. Сияние казалось живым — оно стекало с кончиков пальцев одаренного, впитывалось в мою кожу, пронизывало мышцы и сухожилия.

И знаете что?

Чем интенсивнее Волков водил руками, тем легче мне становилось.

— Дурак, — выдал Тимофей Петрович, переключаясь на мои ноги. — Наделал шуму… Сила есть, ума не надо.

Содранная на локтях кожа начала заживать.

Прошла колющая боль в боку.

Вывихнутое от падения на мостовую предплечье перестало беспокоить.

— Убил менталиста во время прохождения инициации, — следователь сокрушенно поцокал языком. — Сбежал из Магикума. Завалил трех охранников, взбаламутил эфир. Повредил муниципальную собственность…