Книга Танец со Смертью, страница 2 – Антонио Морале

🎙 ️ — Да уж… Над этим определённо стоит подумать. Возможно, нам даже нужно написать официальное письмо в полицию Лос-Анджелеса или даже создать петицию… Ну а пока мы все думаем над идеей Остина, я предлагаю послушать кое-что подходящее к сегодняшней теме. На волнах Radio California FM — группа Talking Heads с их хитом «Psycho Killer»!

* * *

Я надел свой единственный приличный тёмно-серый костюм, купленный ещё перед благотворительным вечером Хендерсона, и строгую чёрную рубашку без всяких галстуков, бабочек и прочих удавок на шее. А чтобы хоть немного насолить Саре и сбить градус пафоса, натянул на ноги свои любимые потёртые конверсы, с мстительным удовольствием заметив, как брюнетка медленно опустила взгляд к моим ногам, едва заметно поморщилась, но всё же промолчала, сдержав явно рвущиеся наружу язвительные комментарии.

Да пошло оно всё! Удобство — наше всё. Тем более Саре, выглядевшей просто сногсшибательно в своём шикарном, облегающем фигуру тёмном вечернем платье, я бы не соответствовал в любом случае и точно не дотягивал бы до её уровня хоть в самом дорогом костюме, хоть в туфлях из крокодильей кожи. А так… Так хоть буду выглядеть, словно артхаусный свободный художник или миллионер со своими причудами. Наверное…

Через пять минут мы покинули мою маленькую квартирку, спустились по лестнице на первый этаж, миновав мешки строительной смеси, стремянки и аккуратно сложенные вдоль стен упаковки с паркетом, и вышли на вечернюю улицу.

У самого тротуара под ярким фонарём, словно контрастируя с кучей строительного мусора и лесами, опоясывавшими моё здание, стоял новенький идеально чистый чёрный Lincoln Town Car.

Вышколенный водитель услужливо распахнул перед нами заднюю дверь, мы забрались в прохладный кожаный салон, и тяжёлый седан плавно, почти бесшумно отчалил от обочины, увозя нас прочь от Венис-Бич.

Сара придвинулась ко мне вплотную, взяла под руку, положила голову мне на плечо и с задумчивым видом и лёгкой блуждающей улыбкой на губах уставилась в окно на проносящиеся мимо огни вечернего города.

Пятничный Лос-Анджелес отпускать нас не собирался. Машины ползли плотным потоком, периодически замирая возле съездов и перекрёстков, вокруг непрерывно вспыхивали красные стоп-сигналы, кто-то сигналил, кто-то пытался вклиниться между рядами, а мы медленно пробирались в сторону десятой трассы, понимая, что меньше чем за сорок минут до центра точно не доберёмся.

— Ричард Хадсон, — напомнил я Саре о дяде Мишель через пару минут. — Что тебе рассказала о нём Микки?

— Потерпи, — многозначительно улыбнулась устроившаяся у меня на плече брюнетка. — Скоро всё узнаешь.

— Почему мне кажется, что ты специально тянешь время?

— Потому что я специально тяну время.

— Очень смешно, — я тяжело вздохнул, поняв, что вытянуть из неё что-то сейчас всё равно не получится, и уставился в окно. — А куда мы вообще едем? Кроме того, что на балет.

— В Dorothy Chandler Pavilion.

— Мне это ни о чём не говорит, — честно признался я.

— Music Center в Даунтауне, — терпеливо пояснила Сара. — Сегодня там выступает русская гастрольная труппа. Мы с тобой будем смотреть «Лебединое озеро».

— Чайковского? — хмыкнул я.

— Надо же, — Сара приподняла голову и удивлённо посмотрела на меня. — А я думала, ты совсем безнадёжен.