Книга Девочка моя, страница 10 – Юлия Резник

— Ну, в целом, какой у меня выход? — хмыкаю, взъерошив волосы на затылке.

— Тогда заполните, пожалуйста, вот здесь… Мне нужны будут ваши данные для составления договора и оформления дисконтной карты. Забегайте к нам на кофе.

Резко оборачиваюсь. Прохожусь по субтильной фигуре Инги голодным взглядом, прежде чем доходит, что в ее словах ноль подтекста, и она просто продвигает свой бизнес!

Отворачиваюсь тут же. Но, кажется, поздно. Она успела что-то такое почувствовать и… смутиться. Ну, вот что я за придурок, а?

Надо что-то с этим делать. То есть, со своим недотрахом. Не хватало начать на людей бросаться. В смысле, на одного вполне конкретного человека.

Утыкаюсь в протянутую бумажку. Заполняю анкету. Оставляю адрес почты и номер телефона, чего в магазинах не делаю почти никогда, и протягиваю Инге:

— Тогда до завтра?

— Да, я обязательно позвоню. Вы в котором часу просыпаетесь?

— Поверьте, когда бы вы не проснулись сами, вряд ли вам удастся потревожить мой сон.

Звучит двусмысленно? А, черт. Я же совсем к тому не стремлюсь! Так какого черта?

Реакции Инги на мои слова не вижу. Она как раз отворачивается, чтобы… взять ключи? Бросаю взгляд на часы. Десять двадцать. Я ее задержал на целых двадцать минут — обалдеть. И она ничего мне не сказала. Странно… Неужели и впрямь видит во мне перспективного клиента? Нет, ну, так-то я могу посоветовать друзьям это место. Среди них семейных хватает. Но есть и те, кто с гораздо большей охотой навестил бы одно интересное заведение по соседству. Там хорошая барная карта, а за столиками трутся эскортницы на любой вкус.

Инга тушит свет. Одна за другой в глубине магазина гаснут лампы. Джаз продолжает тихо играть. За окном моросит дождь, и от этого внутри лавки становится еще уютнее. Я бы здесь задержался, но Инга снимает с крючка пальто.

Как истинный джентльмен, я придерживаю для нее дверь. Кажется, я провел в этом месте достаточно много времени, чтобы стать нечувствительным к любым ароматам, но когда она проходит мимо, я отчетливо улавливаю терпкий запах ее волос.

Мы выходим на улицу вместе. Где-то поодаль гудят машины, слышатся голоса и музыка. Мокрая брусчатка блестит в свете фонарей. Инга запирает дверь лавки и зачем-то дважды дергает ручку.

Нервничает? Или просто привыкла все контролировать?

— Доброй ночи, — говорит она, пряча ключи в сумку.

— И вам.

Вообще-то мне в другую сторону. Мой дом здесь, в центре, буквально в двух минутах ходьбы. Нужно только нырнуть в арку, пройти через внутренний двор — и все. Но я почему-то не ухожу, провожая взглядом ее удаляющуюся фигуру.

Инга быстро идет вдоль домов, кутаясь в пальто. Я с любопытством слежу за тем, как она подходит к огромному черному внедорожнику, припаркованному под фонарем. Машина явно не дешевая, но смущает меня не это. А то, что, закинув сумку на пассажирское сиденье, она устало опускает голову на руль.

Странное чувство царапает изнутри. Я веду себя как долбаный сталкер. С чего вдруг? Непонятно. У меня-то нет Катюшиных фантазий. Тут дело в другом.

Инга заводит машину. Внедорожник мягко трогается с места и исчезает за поворотом. А я еще пару секунд стою неподвижно в арке. И отмираю, только когда туда же заходит шумная компания подростков.

Квартира встречает привычной тишиной. Большая. Дорогая. Идеально обставленная. Я вложил в нее столько сил и денег, уверенный, что в этих стенах меня ждет счастливая жизнь! Не вышло…