Книга Девочка моя, страница 75 – Юлия Резник

— Я не об этом! Боже, я что, похожа на сумасшедшую?! Конечно, я знаю, что биологически Катя мне никто. Я про другое… Не знаю, как объяснить. Это на уровне чувств, каких-то… — громко сглатывает, — порывов души, если хочешь… Ты спросил, считаю ли я Катю своей дочкой? Да. Но не потому, что верю, будто моя девочка выжила после выкидыша. Конечно, нет!

— Тогда что? Ты веришь в гребаное переселение душ?!

— Я не знаю, во что мне верить! Я просто так чувствую, и все! Неужели обязательно нужно раскладывать это все по полочкам?

Инга взахлеб ревет. Заикается. Глотает слова и окончания. Мне безумно… безумно жаль. Ее. Себя. Но больше всего Катю.

— Почему ты молчишь?

— Я без понятия, как это комментировать, — трясу головой и, наконец, паркуюсь в тесном пространстве у ее дома, едва втиснувшись между двумя внедорожниками. От напряжения немного трясутся руки. Езда в таком состоянии — сущее безумие. Зря я вообще сел за руль.

— Не понимаю, — шепчет Инга, слизав слезы с губ. — Разве это плохо, что я прониклась твоим ребенком? Было бы лучше, если бы я отнеслась к ней, как та злая мачеха из сказки?

— Ну, почему же? Хорошо. Плохо то, что я без понятия, что тобой движет. И где в этом всем я.

— В каком смысле?

— В самом прямом, Инга. Я теперь никогда не узнаю, чувствовала ли ты что-то ко мне, или была со мной исключительно из-за Кати.

И опять… Опять она замолкает! Хлопает мокрыми ресницами.

— Ну, вот ты и ответила, — усмехаюсь хрипло.

— Да нет же! Зачем ты додумываешь?!

— А что мне остается, если ты молчишь? У тебя очень выразительное лицо.

Как же чертовски я устал от этого разговора. Давно не испытывал такого опустошения.

— Я просто хочу быть честной!

— Не уверен, что смогу когда-нибудь тебе поверить. Прости.

— Я же не сделала ничего плохого! — плачет Инга. — Абсолютно.

И вроде бы да. Так и есть. Но как будто и нет… Не знаю.

— Андрей, я с тобой, потому что люблю тебя! Да, не буду скрывать, что изначально я обратила на тебя внимание из-за Кати…

Я до хруста сжимаю челюсти. Она говорит именно те слова, которых я ждал. Еще вчера я бы умер от счастья, услышав это. Сегодня эти слова проходят сквозь меня, ничего не меняя.

— … но потом я узнала тебя поближе. — Инга шумно втягивает воздух. Я вижу, как дрожат ее плечи.

Как же тупо… Я же поверил, что каким-то невероятным образом, после всего выпавшего на мою долю дерьма, мне все-таки воздалось. Я поверил. Так по-идиотски, безоговорочно поверил, что у нас получится.

— Скажи что-нибудь, — умоляет Инга.

— Например?

— Что угодно.

— Мне нужно подумать.

Превозмогая себе, поворачиваюсь к ней всем корпусом. Лицо у Инги мокрое и распухшее от слез. Тушь размазалась под глазами и устремилась вниз по лицу двумя серыми дорожками.

Вот когда я успел так к ней привязаться?

— О чем? Ну, о чем, Андрей? Ничего же не изменилось!

— На самом деле изменилось практически все. Я не знаю, можно ли тебе верить.

— Да как ты не понимаешь, что я просто не могла рассказать тебе правду!

— Что же тебе мешало?

— То, что я понимала, как это выгладит — вот что! Ты же даже сейчас смотришь на меня так, будто у меня вторая голова выросла. А ведь я объяснила, что… н-не с-сошла с-с-с ума. Может, тебе принести справку?!

Смотрю на нее и не знаю, что сказать. В ее словах, конечно, есть смысл. Но разве мне от этого легче?