Книга Глупые, страница 45 – Галина Шатен

— Никогда, брюнет, – говорит уверенно, облокотившись о стену.

— Это спорный вопрос, – бормочу и встаю в полный рост. – Снимай обувь и проходи.

— Ты здесь живешь? – спрашивает она, следуя за мной в спальню.

— Ага.

Я включаю свет. Варя осматривает голые стены, стул с накиданными шмотками, комод, шкаф-купе, балконную дверь. Ее взгляд останавливается на огромной двуспальной кровати. А я чувствую себя чуть ли не шестиклассником, который привел девочку, в которую тайно влюблен. Что за хрень творится?

— Я не буду с тобой спать, – более уверенно, чем ранее, говорит она. – И вообще, уже поздно. Я пойду.

Девушка разворачивается, видимо, с намерением уйти. Успеваю поймать ее за руку.

— Варя, останься. Обещаю, я и на метр к тебе не подойду, пока ты спишь.

— Почему ты просишь меня?

Мне бы кто ответил на этот вопрос. Чувство вины? Ответственность? Но мне несвойственны эти качества. Я неспособен на сострадание.

— Сегодня я тебе помогу, а завтра ты мне.

— Завтра тебе крышка, – девушка хмыкает, заставляя меня улыбнуться. А то я не знаю, но уверен, нет ничего того, с чем бы я не справился. Она складывает руки на груди. – Я буду спать на этой гигантской кровати.

— Идет, – легко соглашаюсь.

Девушка немедля забирается под одеяло и отворачивается.

— Спокойной ночи, – зевает она.

Оглядываю ее рассыпанные волосы и стройный силуэт, обрисованный одеялом. И вдруг понимаю, что сегодня мой дом не пуст. Мысль эта как-то застревает в голове.

Не вертится, даже когда ложусь на разложенный диван в гостиной. Это хорошая мысль. Но она никак не помещается в тот образ – в того меня, кем я являюсь. Поэтому от нее нужно избавиться. И чем быстрее, тем лучше.

Первое, что чувствую, – это небольшую боль прям в висках. Открываю глаза. Смотрю на балконную дверь. Рассматриваю ее ручку. Перевожу взгляд на подоконник, где вовсю зеленеют растения. Красивые, с большими листами – даже небольшая пальмочка стоит посередине. Тоже симпатичная… Переворачиваюсь на спину и тяну руки, выгибая спину.

— Доброе утро, – слышится.

Поворачиваю голову. Тимур Ярославский стоит в дверях в одних пижамных штанах, болтающихся на бедрах, и смотрит на меня. Резко пытаюсь сесть, но бьюсь головой о спинку.

— Ой, – тру место ушиба, зажмурившись. Пытаюсь лихорадочно сообразить, что здесь делает парень.

Ярославский. Я с ним пишу проект, больше ничего общего. Но что он делает в…

Отрываю глаза и осматриваю большую светлую комнату, затем – огромную кровать, на которой лежу. О… Заглядываю под одеяло, одета в домашние лосины и майку. Слава богу!

— Нашла, что искала? – усмехается парень. Смотрю в его наглые насмешливые глаза, и неожиданно в голове всплывают нечеткие картинки со вчерашнего вечера. Помню, как этот идиот напугал нас до полусмерти, как потом пришли еще какие-то парни, и все веселились… Мы танцевали. Помню, как приятно было чувствовать его крепкое тело напротив моего, как потом его губы касались моей кожи, вызывая бурю внутри… Даже от воспоминаний мурашки.

Почему это произошло? Как я допустила его так близко к себе?

Все проклятое мартини. Мне совершенно не стоило пить, самым крепким до этого была газировка. Снова смотрю в окно. Уже так светло…

Боже, светло!

— Который час?! – Я вскакиваю с кровати, заставляя парня дернуться. – Господи! Университет! Я проспала!