Онлайн книга «Спорим, тебе понравится?»
|
«Надеюсь, не по причине того, что он закапал тебя слюной?» «Нет, всего лишь торопился в библиотеку» «Истома, ну ты жжёшь!» Жгу. Да. Но говорить, что мне ужасно стыдно за свои слова не собираюсь. Смысл? Стыд — это теперь моё личное. Перед этим же парнем мне хочется быть другой Вероникой — не забитой, помешанной на одобрении матери простушке, а смелой оторвой, которой по плечу открыть рот и наврать с три короба про больных детей и даже чёрте лысом, если понадобится. Да, я потом буду корить себя за содеянное и гореть в огне сожаления, что пришлось затронуть такую щекотливую тему и приплести к своим, по сути, незначительным сложностям тех, кому по-настоящему приходится несладко в этом несправедливом, не ведающим жалости мире. Но что ещё я могла? Сказать правду, к примеру? Да уж, и как бы она спасла меня? Горькая, жестокая и неудобная — это вещь не умеет быть полезной и скрашивать серые будни, только окунает в дерьмо ещё глубже, пока ты не начинаешь орать и задыхаться, захлёбываясь в вонючей трясине благих намерений. И судить меня не надо. Я сделаю это сама. Потом. В тишине своей спальни, когда никто не будет видеть моих горящих щёк и искусанных до крови губ. «Как ты отметил свой день рождения?» «Ты знаешь как. С тобой» «Аммо говорил, что у тебя планы» «Отныне все они принадлежат тебе. Я теперь твой верный пёс, Истома» В груди от его слов случается армагеддон. Маленькая смерть. Микроинсульт, который я с ликованием приветствую, потому что никто и никогда за всю мою жизнь не давал мне большего, чем этот парень за несколько часов, что мы были связанными воедино. Он подарил мне веру в то, что я всё-таки кому-то нужна в этом мире. Дорога. И любима… «Хочу тебя прописать во все свои статусы» «Ты меня пугаешь?», — строчу, не совсем понимая, о чём толкует Басов. «Я тебе на рабочем столе оставил иконки социальных сетей. Гоу туда. Хочу, чтобы все знали, что мы вместе и завидовали». «Ну точно», — мнусь я, боясь, что моя мама как-то пронюхает о нашей связи. «Истома, резче!» «Ладно» И уже через час я, с горем пополам, сладила с новыми программками виртуальной коммуникации, а потом, словно шальная осенняя муха, вибрировала, выставленная на всеобщее обозрение, и нежилась в лучах сомнительной славы, в качестве девушки Ярослава Басова. Вот только в друзьях, кроме единственного имени никого. И в реакциях тоже. Я изгой. И все мои мысли будто бы напоказ, а этот парень их читает, тут же выдавая мне пилюлю от страха. «Они ещё будут драться, чтобы стать твоим друзьями» «Спасибо, но не надо» «Почему?» «Одна уже стала» И предала… За пятнадцать минут до четырёх утра прощаемся. Долго. Размазывая последние мгновения нашего общего космоса тонким флёром счастья по своей уже скучающей душе. Укутываемся в образы друг друга. Засыпаем, обещая, что утро наступит раньше, чем обычно… Будильник взрывает мозг. Сердце срывается с цепи, на секунду пугаясь моего отражения в зеркале шифоньера, а затем облегчённо выдыхает, вспоминая, что теперь это просто новая я. Подумаешь, волосы! Зато всё будет иначе. Я перелистнула страницу. Он перелистнул. Мой мальчик, который спас меня от злого Серого Волка. Вывел из тёмной чащи на солнечный свет. Подарил надежду на светлое будущее. Мой Яр… С утра порхаю. Тело не замечает недосыпа, нервного истощения от предыдущего дня и усталости. Оно горит от предвкушения. Возбуждённо дрожит в ожидании часа Х, когда мы с Басовым снова будем вместе. Когда он прикроет меня своей широкой спиной от всех ужасных чудовищ. |