Книга Я тебя не любил..., страница 195 – Даша Коэн

Причесал. В себя поверить заставил.

А она при первой же возможности обратно в это же дерьмо сунулась, с разбега и с головой ныряя в перебродившую трясину.

Пиздец.

Все! Просто все! На хуй!

Разлепил воспаленные, засыпанные солью веки и посмотрел пьяно на часы.

Здорово — всего через сорок минут она во второй раз скажет «да» своему мудаку.

А Я? А я просто сдохну.

Что ж…

Джентльменом до последнего я быть обязан.

Слепо пошарил по дивану ладонью и все же отыскал свой телефон. А затем едва ли попадая на клавиши экранной клавиатуры, худо-бедно накалякал то, что был должен, планомерно превращаясь из человека в покореженный пламенем сгоревший остов.

«Мои поздравления, Анюта. Надеюсь, что ты счастлива...»

Отправить.

Умереть.

Это конец, мать ее ети. Расходимся — занавес.

Паша проиграл.

Игнат

Когда я впервые словил себя на том, что начал отчаянно зависать? Не знаю.

Но да, я впадал в какой-то блаженный анабиоз и просто смотрел на Аню. Как она улыбается. Как смеется. Как задумчиво хмурит брови и озадаченно покусывает нижнюю губу. Как закатывает глаза от кайфа, когда я ее трахаю.

Как кончает.

Подо мной. На мне. Мне на язык. Мне на пальцы.

Наверное, я тогда впервые, как малолетний пацан запаниковал. Испугался, что она поставит точку в тех отношениях, что начались между мной и ею.

От которых у меня так капитально рвало башню.

Нет, честно! Я бежал от слов, сказанных Сенкевичем, как мог. Отмахивался от них, словно от роя кусачих ос. Думал, что все сложится по моему плану. Как я хочу. И играть с Аней мы будем по моим правилам.

Блядь, я такой фантастический долбаеб!

Она вернулась тогда из Питера.

Будто бы ничего и не случилось в ее жизни из ряда вон выходящего. Развелась?

Да, бывает. Но ее невербальные сигналы крошили меня в мясо. Вот она мне улыбается, а вот уже с каким-то внутренним надломом, думая, что ее никто не видит, тискает подол своего пиджака, побелевшими от напряжения пальцами, всматриваясь воспаленным взглядом в никуда.

Такая потерянная.

Такая отчужденная.

Такая не моя. На ментальную цепь ебучим Пашенькой посаженная.

А мне вместо того, чтобы послать ее куда подальше со всеми этими эмоциональными качелями, обнять ее хотелось еще крепче. Стиснуть до скрипа тоненьких косточек. И пообещать, что мы со всем справимся.

Вместе!

Развод — это ведь всегда тяжело.

И вот вроде бы — она снова со мной. Снова я в своих руках ее сжимаю. А она, как та загнанная волчица, все равно в лес смотрит. А потом и вовсе срывается и бежит к своему Сенкевичу, словно бы там медом было ей намазано.

А я за ней.

На третий раз, не выдержав всего этого кромешного пиздеца, устроил ей скандал.

Орал на нее, а у самого за ребрами все дрожало жалобно.

Ну, блядь!

Вот же я — посмотри Весь твой, черт тебя дери!

— Чего тебе не хватает, Аня?

И она смотрела, да, но устало. Будто бы ей вот этот вынос мозга и демонстрация серьезных намерений на ее счет — мимо кассы вообще. Вздыхала. И просто отмахивалась, твердя все одно да потому:

— Игнат, у нас с тобой просто секс. Ок? Туда-сюда-обратно, тебе и мне приятно.

Давай, пожалуйста, не будем ничего усложнять. Я очень тебя прошу.

Охуеть.

Просто секс.

У меня уже фляга от нее свистела не по-детски. А ей ровно. И самое бесячее — вывести Аню на разговор хоть сколько бы то ни было серьезный вообще не выходило.