Книга Я тебя не любил..., страница 63 – Даша Коэн

— Это не справедливо. Я не могу отвечать за действия другого человека.

Но мой собеседник вдруг откинул голову и рассмеялся, а затем даже похлопал в ладоши, качая головой.

— Вот именно, Аня. Ибо ты можешь отвечать за себя и свои действия. Но давай честно? Это ты простила своему мужу измену с лучшей подругой. Просто взяла и сожрала все это дерьмо, в надежде на то, что твоя вагина и вкуснейшие котлеты сотворят чудо, а там уж близок тот день, когда мудак вдруг превратится в преданного масика, капающего на тебя слюной. Да, так ты рассуждала?

Я отвернулась, потому что он бил прицельно, и мне было невыносимо слушать его обличающие, мою слабость и слепую любовь, речи.

— Да и потом ты вдруг решила, что раз понесла от своего мужа, то он должен резко переобуться в воздухе для тебя и дочери. Ты думала, а виноват в твоих фантазиях он?

— Перестань.

— Ну уж нет моя хорошая. Твой муж, конечно, гребаный черт, но ведь ты та, кто позволяла ему им быть. Иначе не пошла бы к нему позориться, раздвигая ноги.

Потому что ты хотела все это продолжать.

Где-то тут я треснула. И разбилась. И правда своими уродливыми щупальцами подняла мне веки, заставляя смотреть на свое прошлое широко раскрытыми глазами. И понимая совершенно точно, где я снова и снова сворачивала не туда.

Я верила — Игнат оценит. А получила пинка под зад, потому что верить нужно только в собственные силы.

— Я не справлюсь, — всхлипнула я, вытирая с глаз жгучие слезы обиды на саму себя.

Но Паша лишь качнул головой, а затем выдал:

— справишься.

— Но как? Я ведь серая и неприметная мышь.

— А станешь яркой и эффектной тигрицей. И для начала…

— Что? — задержала я дыхание.

— Мы научим тебя пользоваться своим телом правильно.

— Правильно?

— именно. Как я уже говорил, не тряпка красит женщину, а женщина тряпку. И если ты в своих ужасных туфлях, юбке, кофте, да еще и с косой наперевес подашь себя под правильным соусом, то тебя захочет даже самый привередливый гурман.

— Не верю, — шмыгнула я носом. Но Пашу было уже не переубедить.

— Верь. Порой встает и на монашек. Осанка. Походка. Дерзкий взгляд с поволокой, полный искушения и неприкрытого вызова. Улыбка, которая обещает, но ничего не дает. И все изменится.

— И где я буду этому учиться? — прижала я ладошки к вспыхнувшим щекам.

— Есть у меня в Питере одна приятельница, которая нам поможет.

— И чем она занимается?

— У нее есть школа танца. Очень крутая. Но тебе нужно одно конкретное направление — стрип-пластика, — отрубил Паша, а я едва ли в обморок не рухнула.

— Ну уж нет — фыркнула я и уже было хотела встать и уйти, но меня жестко осекли.

— Уйдешь, и это будет наш последний разговор. А дальше сама — мне плевать.

Минута давящего молчания. И я сломалась.

— Да или нет, Аня?

Черт возьми.

Аня

— А может, лучше танго? — закусив губу от дикого смущения, спросила я у Паши уже на следующий день, переминаясь с ноги на ногу и с сомнением глядя на то место, в которое он меня привез.

Вывеска на здании гласила, что именно здесь находится школа танцев «Точка кипения», где я обязательно найду свой ключ к женственности. Но верилось с трудом.

— Танго? — переспросил мой визави, а я часто-часто ему закивала

— да.

— Хуянго, Аня. Ты должна научиться жечь сама, а не в связке с партнером, — скривился Паша и дал знак следовать за ним.