Книга Я тебя не любил..., страница 86 – Даша Коэн

— Сможешь.

— Я сгорю от стыда! Они же все поняли, зачем мы сюда пошли с тобой вдвоем.

— И что?

— они будут…

— Будут завидовать, что пока они там скучно проводили время, мы забили на всех и славно кайфанули. Вот и все. И вот тебе еще один факт: скучные, серые, ограниченные правилами людишки способны лишь надевать на себя белые пальто и отчаянно мечтать жить так же ярко, как и мы. Но, увы и ах, у них кишка тонка.

— Ты ужасный человек, Паш, — закрыла я ладонями наливающееся краской лицо.

Но Сенкевич лишь захохотал и благодушно выдал:

— Лучше так, чем раболепно подбирать объедки с барского стола жестокой судьбы.

Не так ли?

Ответить я не успела, потому что парень уже переплел наши пальцы, а затем уверенно потащил меня за собой внутрь ресторана. Туда, где на нас ошарашенно таращились все кому не лень. С осуждением. С непониманием.

В полнейшем шоке от нашего недопустимого поведения.

Господи, да мы ведь реально взяли и занялись сексом на глазах у всей этой честной публики. И теперь, когда возбуждение оставило мое тело и перестало туманить мозг, я вдруг с отчетливой ясностью поняла, что именно сотворил со мной Павел Сенкевич.

Он превратил меня в бесстыдницу!

Под градом жалящих взглядов посетителей ресторана я все же не выдержала и дрогнула. Нижняя губа задрожала, как и подбородок. Я изо всех сил стискивала побелевшие пальцы, пытаясь быть неприступной скалой, но все же предательская слезинка сорвалась с моих ресниц.

— Чего ревем? — беззаботно хмыкнул Паша, а меня передернуло от его цинизма.

— Мне стыдно!

— Это всего лишь люди, Аня, — пожал плечами парень, — через пару часов они даже не вспомнят, как ты выглядишь, а ты продолжаешь позволять им портить тебе такой прекрасный вечер? Глупо.

— Как с тобой говорить, если ты не ценишь мои чувства? — огрызнулась я.

— Какие? — непонимающе скривился парень.

— Не делай вид, что ты не понимаешь, о чем я говорю!

— Конечно, понимаю, но никак не могу взять в толк, на что именно ты жалуешься?

Тебя только что качественно и сладенько оттрахали, а тебе все не так. Ты как та бабка из сказки про Золотую Рыбку.

— Ты издеваешься? — охнула я.

— Отнюдь. Просто я не вижу трагедии. У меня свои мерки боли, у тебя свои. Но посмотри: на нас уже никто не обращает внимания, потому что на моем лице явно читается, насколько мне лихо похуй на общественное мнение. Все эти люди поняли, что высосать меня энергетически не получится. И успокоились. Но ты…

— Что?

— Ты продолжаешь отыгрывать скучную трагикомедию на ровном месте и портить нам вечер нудной лекцией о том, какой я черствый сухарь. А по факту, есть ли причина?

— Есть.

— Нет Аня. Ни единой. В этом вы все женщины и есть. Вам нравится быть в положении жертвы, требуя к себе какого-то особенного отношения. Дала на первом свидании? Ой, я не такая, я жду трамвая. Скажи мне только честно? Ой, я не это «честно» хотела услышать. Что значит я невкусный борщ сварила? Ты должен был молча жрать мою стряпню и не выпендриваться!

— Перестань... — закусила я нижнюю губу, начиная и вправду чувствовать себя истеричной дурой.

— Нет уж, моя хорошая. Раз уж мы встали на эти рельсы, то поедем до конца.

Потому что ты должна понять на берегу, какого мужика хочешь видеть рядом с собой: решительного сухаря, который знает, как надо, или теплого и чуткого масика, который будет заглядывать в твой рот и делать именно то, что сказала «мамочка».