Онлайн книга «Тайна Паганини»
|
В комнате сразу запахло застарелой пылью. — Вот они! Она высыпала на стол ворох старых фотографий — по большей части черно-белых, сильно выцветших. Я с испугом взглянула на этот ворох — неужели придется все это пересмотреть? — Почему эти фотографии оказались у тебя? Они же не имеют к тебе никакого отношения! — Ну да, но Ольга хотела их выкинуть… я их чуть не из помойного ведра вытащила. Хотела отдать Анатолию, но он все никак не мог собраться, а потом… потом, ты знаешь, он пропал. А эти фотографии… честно говоря, я про них просто забыла. Она вздохнула и добавила: — Надо же, как время летит… Анатолия нет уже пятнадцать лет… Я прикинула про себя — ну да, мне тридцать два, а когда он пропал, я как раз школу оканчивала… Мы еще и узнали не сразу, а только когда перестали приходить алименты, мамуля подала запрос… Ух как она орала тогда по телефону, пересказывая все это Тамаре! Она и до сих пор считает, что он просто слинял, чтобы не платить алименты на троих детей… Чтобы перед глазами не стоял ее распахнутый в крике рот, я стала перебирать снимки. В основном все люди на этих фотографиях были мне не знакомы. Какие-то две женщины в открытых купальниках стоят на берегу моря, натянуто улыбаются… видно, что они друг друга не переваривают, но позируют, изображая дружбу… А вот целая группа выстроилась возле какого-то развесистого дерева. Ни одного знакомого лица. Внизу надпись: Сестрорецк, 1978 год… Надо же, какие давние времена… меня еще не было на свете… А вот какая-то незнакомая женщина кокетливо улыбается в камеру, и снизу размашистым почерком написано: «На память о незабываемом июне. Все пройдет, но только не наша любовь». Не понимаю, зачем хранить фотографии людей, которых и на свете, скорее всего, нет… Хотя, может быть, в этом все дело — самих этих людей нет, но от них хоть что-то осталось, хоть эти фотографии… Я отбросила в сторону еще несколько карточек, и вдруг на следующем снимке увидела… Увидела саму себя. Я стояла, улыбаясь, рядом с другой молодой женщиной. Волосы мои были немного растрепаны ветром. Странно, не помню эту вторую женщину, никогда ее раньше не видела. И одета я на этом снимке странно, в какое-то дико старомодное платье в крупных цветах и воланах… не было у меня никогда такого платья! Я бы такое ни за что не надела! На всякий случай я перевернула фотографию. На обратной стороне выцветшими фиолетовыми чернилами было написано: «Светлана и Валентина». Светлана? Значит, это все же я? Не может быть… Я снова взглянула на лицевую сторону фотографии. И только сейчас заметила внизу снимка не бросающуюся в глаза надпись: «Фотоателье Чайка. Адлер, 1974». Но в этом году меня еще не было на свете! Значит, это не я на фотографии… До меня сегодня как-то медленно все доходило. На фотографии не я, на ней другая Светлана. Другая? Но ведь я только что узнала, что меня назвали в честь бабушки. Значит, это она на фотографии — моя покойная бабушка, жена деда… И до чего же она похожа на меня! То есть, разумеется, это я на нее похожа. И тут до меня наконец дошло. Я деда не видела, по крайней мере, не помню его. Но он меня наверняка видел, не мог он не поинтересоваться своей старшей внучкой. Хотя бы мои фотографии. И наверняка заметил, что я очень похожа на его покойную жену… |