Книга А кофе с меня, страница 50 – Элфи Рид

И где-то глубоко под коркой, на уровне чистых мужских инстинктов, мне особенно сильно, до зуда в ладонях захотелось просто подойти, сгрести её в охапку и притянуть к себе. Нормально. По-человечески. Без наших вечных язвительных подколов, без двусмысленных намёков и без её этого дурацкого, выстраданного желания сбежать от меня при первой же удобной возможности.

Но потом я вовремя вспомнил, как эта принципиальная ненормальная готова была меня избить за конфеты полчаса назад.

Поэтому идею «обнять Кирьянову» я пока признал опасной для здоровья. И именно в этот момент мой взгляд зацепился за маленький бутик впереди. Единственный магазин одежды среди всех этих ресторанов и сувенирных лавок.

Я даже не успел нормально подумать и взвесить последствия. Просто подошёл к ней ближе и крепко взял её за тонкую, ледяную ладонь, переплетая наши пальцы. Кирьянова от этого неожиданного тактильного контакта испуганно вскинула на меня глаза.

Мягкие после вина. Абсолютно растерянные.

— Пойдём утепляться.

Она явно хотела выдать мне какую-то очередную гордую тираду и резко возразить против моей очередной «акции заботы». Но новый порыв ветра ударил со стороны моря, и она только бессильно выдохнула сквозь плотно сжатые зубы, признавая свое поражение перед силами природы.

Я потянул её за собой.

Мы как-то очень быстро и незаметно для остальных отстали от общей кричащей цепочки ребят и свернули влево — в тихую, узкую итальянскую улочку, зажатую между яркими цветными домами и мокрыми после дождя витринами. Прямо туда, где над входом горел мягкий, спасительный желтый свет.

Внутри небольшого бутика было потрясающе тепло. Пахло тканью, духами и чем-то дорогим. На фоне тихо играла музыка, а за стеклом всё ещё шумел дождь.

Я сначала даже обрадовалась мысли о тёплой толстовке или свитере. Желательно огромном. С капюшоном, в который можно спрятаться целиком.

— Ну вот, — пробормотала я, растирая озябшие ладони. — Сейчас куплю себе какую-нибудь кофту и перестану дрожать как чихуахуа.

Самойлов посмеялся где-то рядом.

Я начала ходить между вешалками. И ровно через две минуты поняла, что у Портофино какие-то личные счёты с моим кошельком. Обычный тонкий трикотажный кардиган. Шестьсот евро. Базовый свитер мелкой вязки. Семьсот пятьдесят.

Несколько раз моргнула, надеясь, что нули мне просто показались. Не показались. Боже мой. Я резко остановилась посреди зала. Нет. Всё. Хватит. Пусть меня лучше дальше сдувает ветром на этой горе, чем я добровольно отдам месячную зарплату за кусок шерсти. Развернувшись на пятках, я решительно пошла к выходу.

Ребята уже ушли куда-то вперёд по улице, растворившись среди туристов, зонтов и вечерних огней Портофино. А я осталась стоять под козырьком бутика, кутаясь в своё бесполезное болеро и дожидаясь своего… прости Господи. Кавалера. От этой мысли мне самой захотелось закатить глаза.

Дождь на улице уже не моросил. Но с открытого моря порывами тянуло по-настоящему холодным ветром. Где-то далеко внизу, скрытая туманом, глухо шумела гавань.

Как ни старались, друзей мы в итоге так и не нашли.

Они уже каким-то образом успели ускользнуть внутрь Castello Brown и бродили где-то по старым переходам замка. Внутри крепости всё оказалось ещё в сто раз красивее, таинственнее и монументальнее, чем снаружи. Старинные каменные лестницы, уходящие в темноту. Низкие, давящие полукруглые арки. Древние стены с живописной, потертой от времени штукатуркой. Тяжёлые кованые железные решётки на маленьких окнах. Приглушённый жёлтый свет редких фонарей, выхватывающий из полумрака детали истории.