Книга Не отрекаются, любя..., страница 42 – Елена Лабрус

Дом встретил Веру распахнутыми воротами. И за ними сердце ландшафтного дизайнера, влюблённого в свою работу, забилось ещё чаще от радости.

Гектар земли, есть где размахнуться — раз, и тот самый тип участка, что Вера особенно любила — пустой, два.

Ничего. Ни чужих ошибок, что труднее всего исправлять. Ни оставленных старых деревьев — трухлявых тополей или многолетних лип, вокруг которых сначала приходится плясать — так они хозяевам дороги, а потом всё равно пилить и снова плясать, только теперь уже вокруг готовых клумб, потому что тополь — это пух, мусор и аллергия, а липа на участке уже не лекарственное, полезное и красиво цветущее растение, а липнущие к обуви и капоту машины противные чешуйки и целые рои опасных пчёл.

Кучи плодородной земли, сложенные отдельно заботливыми строителями, и красные вены труб ливневой канализации, жёсткая разметка дорожек, уже уложенных дорогим клинкерным кирпичом — всё это Вера тоже невольно отметила, чувствуя приятный творческий зуд.

Но главное, у этого участка была строгая, даже величественная, трёхэтажная доминанта — оформленный в мягких терракотовых тонах дом.

Хозяйка встретила Веру у входа. Все так же в чёрном. Всё такая же неприветливая. И немногословная.

— Вы сказали, что хотите наполнить дом содержанием, — коротко поздоровавшись, напомнила Вера причину своего приезда.

— Снаружи и внутри, — кивнула та. — Но я же правильно понимаю, что зимой снаружи работать будет затруднительно, — смерила она Веру пристальным взглядом. Прямая. Строгая. Недружелюбная.

Вера почувствовала себя так, словно её нанимают в дом прислугой.

— Вы правы, — дежурно добро улыбнулась она. — Но и создание дизайн-проекта может занять довольно длительное время.

Женщина ничего не ответила.

Махнула рукой. То ли приглашая, то ли говоря: иди уже.

Куда? Зачем? Растерялась Вера, оказавшись в широком коридоре. Но поскольку дверь была одна, в самом его конце, к ней и пошла.

На ходу расстегнула пальто: стало жарко. То ли от волнения, то ли от ходьбы, то ли в доме просто было тепло. Тепло это было зримо, осязаемо и одиноко заполняло собой абсолютно пустое пространство, играющее лишь разностью фактур: блестящим мрамором декоративных полуколон, матовой белизной штукатурки, игрой теней лепных потолков.

Вера толкнула дверь.

Охнула и остановилась.

В абсолютно белой комнате стояла абсолютно белая девушка.

Если она не сливалась со стенами, то только потому, что на ней были чёрные очки, чёрные, уходящие далеко вверх за локоть облегающие перчатки и стояла она напротив скрывающей окно чёрной шторы.

Всё остальное — платье под горло и до пят, волосы, короткие, но не стриженные, а той формы, какая бывает, когда волосы, сбритые под ноль, отрастают сами, и даже творческий беспорядок, что царил вокруг: рабочий стол, стеллаж с гипсовыми фигурами, деревянные треноги с незаконченными работами, инструменты — всё было или накрыто белой тканью или припорошено гипсом, отчего тоже выглядело белым.

— Я не приведение, — приветливо улыбнулась она.

— Простите мою бестактность, — смутилась Вера. — Я от неожиданности.

Девушка понимающе кивнула.

Девушка, а, может, молодая женщина, Вера не взялась бы определить возраст. Худенькая, хрупкая, бестелесная. Она вполне могла сойти и за страдающую анорексией девочку и за больную раком женщину. Одно было бесспорно — её худоба была болезненной, а её белизна — настоящей.