Онлайн книга «Измена. Мы (не) твои»
|
Так и я. Как пацан. Хочу наблюдать за этим волшебством покуда есть возможность… Справившись с собой, — как мне кажется, — снимаю с плеча влажное полотенце и осторожно протираю им красивую женскую грудь. Снова шумно сглатываю. Как пубертат прыщавый, ей богу! Что я? Сисек в жизни не повидал?! Вроде каких только не было. На любой вкус и цвет. И размер конечно же. Однако в свое оправдание могу сказать, что молочной груди я и правда еще не встречал. И она у меня вызывает какой-то нездоровый трепет. Будто боюсь сделать что-то не так. Она ведь кажется куда более нежной, чем обычная. С другой стороны… Вася в целом мне кажется какой-то более нежной, нежели все другие женщины. Возможно потому что она у меня ассоциируется с какой-то незаживающей вечно болящей раной. Как какое-то воспаление, которое я все никак вылечить не могу. Или не хочу… Осторожно укладываю малого рядом с матерью и он что-то ворча трется носом о сосок, не в состоянии его поймать. Помогаю, с каким-то вовсе не присущим мне умилением наблюдая, как маленький человек ест женщину, которую я бы предпочел ни с кем не делить. И на которую по сути даже прав-то не имею… Сидя на корточках перед кроватью, осторожно поглаживаю крохотную спинку, наслаждаясь тем, что кажется все сделал правильно. Малой перестал нервничать, и вроде дальше без меня разобрался. А мне только и остается ловить полотенцем капельки со свободной груди. Как красиво… Охренеть можно. Реально волшебство какое-то. Покруче этого вашего деда мороза. Я прям залип на эту парочку. Надо же. Не думал, что меня так сильно это проймет. У меня конечно мысли мелькали, что тоже вроде пора давно остепениться и семьей обзавестись. Все же уже не мальчик. Но сама по себе необходимость жениться и делать детей меня на подвиги никак не возбуждала. А вот сейчас смотрю на Васю с ее сыном и думаю, что я бы хотел вот так каждую ночь сидеть над этими двумя. Она бы спала. А я бы присматривал за ними… Бред какой-то. Фантазии маньяка какого-то. Поток моих неадекватных мыслей прерывает вибрация телефона. Стас звонит. Может новости какие есть. Беру трубку: — Ты все не спишь? — усмехаюсь. — Какой сон? У меня ночная смена, — отмахивается он. — Как ты там? Справился или так и моришь ребенка голодом? — Справились, — поглаживаю малюсенькую спинку пальцами. — Артур подсказал. Теперь кушает, маленький. — Да, мы с ним уже обсудили твое пополнение в семье, — смеется Стас. — Правда он решил, что это твой сын. — Мне просто некогда ему было объяснять, — отмахиваюсь. — Брат, — голос Стаса непривычно серьезный, — а может тебе просто некогда было подумать? — О чем? — Ну если это та самая Вася, о которой ты нам рассказывал… — Я же сказал тебе не заикаться об этом! — рычу зло. — Это моя ошибка была. И еще большая ошибка, что я вам идиотам в этом покаялся по пьяне! — Да погоди ты, Рус. Не кипятись. Я только спросить хочу, — тормозит меня он: — почему ты не допускаешь мысли, что ваша с ней ночь могла принести плоды? Туплю по страшному, будто переставая понимать русский язык: — Че сказал? — хриплю я. — Я говорю, сын ведь может быть не Савы, а твой… |