Книга Ярый. Пташка в клетке, страница 34 – Любовь Сергеева

Кирилл быстро ставит меня на землю, оборачивается к подъезжающему автомобилю и жестом просит остановиться.

К нам подруливает какая-то замызганная машинешка — я в них совсем не разбираюсь.

За рулем — дядечка, уже довольно пожилой. Может быть лет пятидесяти с небольшим.

Он удивлено и испуганно смотрит на нас. Наклоняется к пассажирской двери и опускает дребезжащее окошко.

— Ребят, случилось чего? Вы в беду попали.

— Шеф…

Кирилл опускает руку в карман, и я сжимаюсь от страха — достанет сейчас пистолет и убьет дядечку!

— …до Сосновки довези, а? — и протягивает смятую оранжевую купюру.

Дядечка смотрит на нас секунду.

— Вы, ребят, если в беду попали я и так вам помогу, — распахивает переднюю дверь. — И безо всяких денег. Артем Тёркин не из таких, кто на чужом горе наживается!

Кирилл захлопывает переднюю дверь обратно, и распахивает передо мной заднюю:

— Полезай.

Сажусь, и Кирилл тут же устраивается рядом. Меня обдает теплом его тела и запахом.

— В Сосновку, говоришь? Не близко…

— Да, шеф, в Сосновку, — и снова протягивает купюру дядечке. — А от денег не отказывайся — не последние. И спасибо тебе, что не проехал мимо.

Удивлено смотрю на сурового бандита, который, оказывается, способен на искреннюю благодарность…

Только если это, конечно, не ложь и не притворство!

С легким скрипом автомобиль трогается места и увозит меня куда-то все дальше и дальше от родного дома и семьи.

Полина

Мы проезжаем через просыпающийся город.

Автомобиль покачивается и поскрипывает, собирая все мало-мальские ухабы.

Я забиваюсь в угол и смотрю в окошко на проносящиеся дома.

Молчим.

Дядечка включает какое-то радио, по которому хриплый мужской голос поет грустную песню по какую-то осень в лагерях и листья на какую-то «запретку»… С трудом понимаю смысл слов — шансон никогда не интересовал меня.

Откидываюсь на сиденье и прикрываю глаза.

Я согрелась, а мерное движение авто убаюкивает…

— Приехали.

Голос Кирилла звучит неожиданно.

Я испуганно оглядываюсь кругом — мы где-то за городом.

Машина остановилась перед невысоким забором, за которым темнеет громада дома.

Уже почти рассвело, и темно-синее небо светлеет на глазах.

Вылезаю из машины. От сна в неудобной позе все мышцы свело…

Кирилл подает руку и помогает выбраться.

Поеживаюсь от утреннего холодка. Кругом заливаются пением птицы. Наверное, приветствуют наступающее утро.

Одурманивающе пахнет зеленью и влажной землей. Воздух чистый и удивительно вкусный.

Вдыхаю полной грудью и оглядываюсь: деревенская улица, скупо освещенная тусклым лампами фонарей… домики, с прямоугольничками желтеющих окон.

Потягивает дымком…

— Идем-идем, — зовет Кирилл. — Некогда.

Тут же возвращаюсь в реальный мир — жестоких людей. И вспоминаю, что я не в гостях здесь и не для отдыха.

Я похищена злобным бандитом.

Который к тому же еще и кидает на меня плотоядные взгляды.

Сейчас пойду за ним, а он…

Рациональное мышление подсказывает, что если Кирилл захочет, ему ничто и никто не помешает накинуться на меня хоть на городской площади.

Но это не такой человек. Почему-то уверена в этом.

— Спасибо, — негромко говорю водителю, и он только кивает в ответ.

Иду за Кириллом.

Он открывает скрипучую калитку, поднимается по деревянному крылечку к двери.

Я пока оглядываюсь кругом: заросший травой двор, небольшой обычный деревенский дом. Стекла мутные и давно немытые… внутри, скорее всего тоже грязища и беспорядок.