Онлайн книга «Ярый. Пташка в клетке»
|
Помню как слезы затуманили мне взор, когда я узнал о том, что моя невеста ебется с лучшим другом. Как хотел убить обоих. Бля! До сих пор больно, сука. Только Полина способна укротить этот безумный огонь в моих жилах. Перенаправить его мощь в какое-то другое русло… Помню, как искал Валеру. И нашел ведь. А он, мелкая паскуда, хохотал мне в лицо. Спрятавшись за спинами отцовских громил. Как же я с ними дрался! Ведь именно тогда мне дали погоняло «Ярый». Сколько им понадобилось человек чтобы наконец одолеть меня? Пятерых я точно помню отпиздил. Но… один в поле воин, конечно и все такое. Но тогда меня одолели числом. Помню как держали меня и я с трудом поднял окровавленное лицо навстречу. Сам Молот тогда подошел — за сына базарить. — Еще раз прыгнешь, — сказал он тогда, — тебе пизда. И он не врал. Потому что кто я и кто его сынок или он сам. Вот и пришлось мне примкнуть к противоборствующей структуре, так сказать. Если бы не эти предатели, кто знает, как сложилась бы моя жизнь? Работал бы себе на заводе… или в полиции… или еще блять где. А теперь… Поглаживаю ствол, который торчит за поясом. Теперь я, возможно, еду в один конец. Неработающий светофор издевательски моргает желтым светом. Все кругом утопает в дорожной пыли. Автомобильный гудки разрывают воздух. Люди злятся и нервничают. Но за перекрестком пробка рассасывается и я спокойно давлю на акселератор. Совсем скоро буду на месте. И со всем разберусь. Как и обычно. Промзона встречает меня унылыми бетонными заборами, которые тянутся вдоль дороги. Под ними заросли борщевика и сорняков. Эта хуйня всегда умудряется вырасти очень быстро… Над бетонными плитами — ряды колючей проволоки. Блять, хуже зоны. И как тут люди работают? Кто-то ведь лямку и до пенсии тянет, а кто-то и до гроба. За места свои еще держатся. За что держатся-то? За положение раба? Ладно, хуй на них на всех. Меня только я волную, да Полина. Ну теперь внагрузку и маман ее, с сеструхой. Я сам как нянька стал. Неторопливо еду вдоль заборов, боясь проглядеть поворот. — Ага, вот и ты, — сворачиваю налево. Тут обстановочка еще более плачевная — разруха просто пиздец. Ну, прям под стать Молоту. Подруливаю к стоянке и глушу тачку. Выбираюсь и неторопливо оглядываюсь. Впереди маячит несколько хмурых рож — сто пудов молотовские. Значит мне туда. Прохожу — они знают меня в лицо, я же — впервые из вижу. Вхожу в ангар. Впереди стоит стул в кругляшке света… Блять, это что за перформанс? Старикан такой же пизданутый как рыжий сынишка… Любит представления. На стули спиной ко мне сидит какой-то хуй. По задумке я должен предположить, что это сам пахан, но я-то не идиот. Сразу вижу, что это поставной. Сердце начинает свой ускоренный бег. Напрягаюсь. Наготове к любым сюрпризам. А они уже начались. — Не дергайся, Ярый, — раздается голос. — Кто там пищит? — оглядываюсь. Лицо знакомое, но имени парня не знаю. — Давай без выкрутасов, понял? Он выглядит не слишком уверенно. — Где Молот? — Я за него… Ухмыляюсь и сплевываю на пол: — Ты кто такой-то бля? Кто с тобой разговаривать будет? Парень бледнеет — аж губа трясется. Неприятное ощущение внутри нарастает как снежная лавина. Это все больше похоже на ловушку… Только не понимаю на какую. В чем смысл спектакля? |