Книга Уязвимость, страница 7 – Янка Рам

Но я не позволяю себе этого, откладывая телефон в сторону. Даже если мы помиримся, наши отношения — это тупик.

«Дальше что? — спрашиваю я себя. — Другой мужчина?» Мне всегда очень тяжело даётся переход с мужчиной к физическому контакту. Я этого не хочу. Мне нужно очень сильно ломать себя, чтобы преодолеть этот барьер. И ещё на подходе отшиваю практически всех, кто пытается. Наверное, именно поэтому в моей жизни было всего двое мужчин.

Меня охватывает тоска при мысли о том, что мне придётся заново налаживать свою личную жизнь и впускать кого-то внутрь. Закрываю ладонями лицо. Почему у меня так?..

Над дверью тонким перезвоном вздрагивает колокольчик.

— Здравствуйте, прекрасная Александра! — с улыбкой заходит знакомый курьер. — Доставочка.

Иногда он приезжает на мои вызовы. Я работаю именно с их фирмой.

— Доставочка? — хмурюсь я. — Я ничего не заказывала.

— Значит, кто-то заказал это для Вас! — водружает он на стол коробку. — Пароль?

Просматриваю смски. Действительно, есть кодовое смс на мой телефон от их фирмы. Подтверждаю паролем доставку.

— А от кого?

— Инкогнито! — играет он бровями. — Такой информации у нас нет. Возможно, внутри будут какие-то пояснения.

Остаюсь с коробкой наедине. С красивой, обтянутой матовой тканью, небольшой коробкой размером с обувную.

Развязываю ленту, открываю.

Подхватываю пальцами и вытягиваю широкую полосу серебристого шёлка. Шарф. Очень красивый. Натуральный шёлк… К этикетке без ценника приложена пластиковая прозрачная подушечка с коконом. Чувствую тонкий запах. Подношу к лицу, вдыхаю…

И мои глаза закатываются от удовольствия чувствовать такой чистый, тонкий цветочный запах. Вытягиваю шарф до конца. На дне небольшая коробочка с французскими духами.

Задумчиво смотрю на эту коробочку.

Кто?…

В моей сумочке лежат духи. Самые восхитительные духи, аромат которых мне доводилось вдыхать. На шее — шарф. Он окутывает ласковым шелком. Я надела его…

С одной стороны, мне хочется, чтобы это был подарок от Стаса. Потому что тогда у этого подарка не будет никаких неудобных последствий. И еще потому, что если он способен на такие подарки — выбрать именно такой запах и именно такой шарф, то он гораздо тоньше и глубже, чем я его воспринимала всё это время. И тогда, возможно…

Но, это невозможно. Это не может быть он. Я вспоминаю все подарки от него. Золотой браслет, золотой кулон, немного пошловатый пеньюар с нижним бельем, поездка в Турцию… А чаще — просто букет по поводу. И всегда в руки. С ожиданием ответных реверансов.

И с другой, более честной моей стороны, мне не хочется, чтобы это был Стас. Потому что тогда он позвонит и мне нужно будет… с ним расплатиться, как это не странно звучит. Расплатиться тем, что я снова должна буду сгладить неровности, которые уже больше напоминают отсутствие дороги, чем преграды на ней. А я — не асфальтоукладчик. Пусть это будет не он. И если ему дороги наши отношения, пусть…

От внутренних рассуждений меня отвлекает ощущение чужого взгляда в спину. Оглядываюсь. Глаза скользят по людям. Их немного, но никакого внимания к себе я не замечаю. Рука на автомате дергается к шарфу и сжав тонкую ткань, я иду дальше.

Не Стас. Тогда сам факт — получить подарок от неизвестного мужчины — меня пугает. Но даже несмотря на это, я его приняла. Не смогла удержаться.