Книга По осколкам, страница 39 – Янка Рам

— Ой, Арс… отдала она мне уже!

— Отдала?… — разворачиваюсь я. — Тогда верни ей, братишка! Ты чего сам не догоняешь, что по-другому эта ситуация не решается? Стой… как отдала? Откуда у нее такие деньги?

Костя нервничает и краснеет.

— Я не знаю. Может, кредит взяла.

— Ты знаешь что-то, чего не знаю я? — всматриваюсь в его глаза.

— Что ты хочешь от меня, Арс?! — начинает психовать он, суетливо перекладывая на столе бумаги. — Что это?…

— Это документы, которые я не могу объяснить. Счет за установку лазерной системы, которой нет.

— Она сломалась.

— Когда ты ее ставил?

— Пять месяцев назад.

— Тогда, она должна быть на гарантии, так?

— Нет. Я взял ее за полцены… практически с рук… — морщится он. — Хотел сэкономить. Но…

— Сколько теперь стоит ремонт?

— Не подлежит ремонту!

— Ясно. Остальные объяснишь?

Его телефон трезвонит.

— Извини, Арс, это срочно!

По разговору слышу, что поставщики. За окном орут сигнализации наших тачек. Застряла техника коммунальных служб, не могут проехать.

— Давай отгоню на стоянку, — протягиваю руку за ключами.

Немного растеряно отдает.

Сначала перегоняю свою на задний двор, потом сажусь в Костину.

И глядя на детское сиденье в его машине тут же вспоминаю, что видел такой же пакет, как у Дины на заднем сиденье его тачки. Совпадение?

Паранойя — это мое всё, конечно. Я ревнивый придурок, да.

Пакет… Всего-то… Я же в курсе, что они общаются иногда…

Неприятное чувство.

Перегнав тачку оглядываюсь. На детском сиденье лежит конверт. И моя рука почему-то тянется к нему. Беру в руки.

Обычный такой конверт…

Но что-то разгоняет мое сердцебиение. Что-то такое неуловимое…

Кручу его в руках, он не заклеен.

Дина.

Железобетонная непреодолимая ассоциация.

Почему?..

Из-за пакета этого?

Нет.

Подношу конверт ближе к лицу, вдыхаю. Да!! Вот поэтому. Запах ее прохладных тонких духов. Едва уловимый, но я узнаю его сразу! Вдыхаю еще несколько раз, закрывая глаза. В груди знакомо вибрирует. Открываю конверт, заглядываю. Бабки… Достаю пересчитываю. Тридцать.

Что-то я не догоняю в этой истории.

Утро… в нашем дворе пусто. Вижу только идущую откуда-то мать Арса с большим пакетом.

— Елена Валентиновна, здравствуйте! — оборачивается.

— Паша! Здравствуй… К родителям приехал?

— Да, вот… — развожу руками. — Отпуск. Давайте сумку…

Забираю у нее из рук тяжелый пакет. Провожаю ее до подъезда.

— Как у тебя там дела?

Кратко рассказываю привычный спич про свои дела «там».

— Какой молодец! — вздыхает она. — Мать, наверное, рада.

— Рада. Только внуков хочет.

— Все мы внуков хотим. Пока детей растишь все кажется не для себя живешь… раздражаешься, стараешься побольше времени для себя урвать. А как вырастут… пусто! Внуков осознанно уже и хочешь, и любишь. Да только от тебя уже не зависит никак их появление.

— У Вас же есть внучка. Алиса.

— Есть. Только не у меня. Не общаемся мы.

— Почему?

— Потому что сын у меня идиот. И жену нашел дуру!

— Не надо так говорить, Елена Валентиновна. Арс, конечно, напорол косяков, но он раскаивается. А Дина…

— Ой не говори мне про нее, опять с сердцем плохо станет! Не хочу слышать. Паша, а с Егором вы виделись?

— Конечно, Елена Валентиновна. Вот и сегодня к ним с Костей заглянуть собираюсь.

— Скажи мне честно, как матери. Я обещаю, что он не узнает.