Онлайн книга «По осколкам»
|
— Что сказать-то? — Наркоман он? — Нет, — качаю я головой. В этом, на самом деле, я совершенно не уверен. Но по-другому сказать язык у меня не поворачивается. Арс сказал — завязал. И я ему верю. — Да?.. — доверчиво смотрит она мне в глаза. — А Костя вот… Вздыхает. — Что — Костя? — Да нет, ничего. Переживает за него Костя. Тоже хороший мальчик, хоть и сиротой рос. Один мой бандит. Она забирает у меня пакет. — Ты поедешь к ним, говоришь? — Поеду. — Передай Косте… — достает она черный зонт из сумки. — Заходил в гости как-то, оставил. Вот мимо его дома шла, думала отдать, а машины его нет. Забираю маленький складной зонт. — И что часто Костик к Вам забегает? — Да был пару раз. Как Егор уехал, я просила его, чтобы поговорил с Диной на счет внучки. Чтобы я могла видеться с ней. Дверь она не открывала, телефон перестала брать. — Почему? — А потому что я же пыталась ей объяснить, что она дура. И натерпится еще без мужика! Я же по себе, Паша, знаю… Пару раз съездила к ней. Не увиделись. — И что? Поговорил с ней Костя? — Отказала. — Как? — застываю я. — Почему?… — Да… — машет она рукой. — Гордая! А я унижаться должна, выходит. — Ясно. Прощаюсь, разворачиваюсь к дому Костика. Иду медленным шагом, переваривая всю эту информацию. Вроде бы ничего критичного. Но осадок какой-то странный. У подъезда машины Кости действительно нет. Но я вижу ее припаркованной у соседнего дома. Зайти, отдать? — смотрю я на зонт. Смотрю на часы. Девятый. Костя встает рано. Прохожу мимо его окон на первом этаже, слышу негромкую музыку. Забегу. Нажимаю на звонок домофона. — Кто? — раздается сонный Костин голос. — Свои! Это я, Уваров. Открывай. В Костиной двушке не поменялось вообще ничего! И у меня дежавю… Словно мне опять пятнадцать, и я первый раз пришел к нему в гости. Мы тусовались здесь по юношеству. Мать у него умерла, он жил один. Деньгами помогали родственники какие-то. Все старое кроме дивана и плазмы. Остальное аля СССР. Такая утрированно холостяцкая берлога из прошлого века. — Чай будешь? — Давай. А ты чего ремонт не замутишь? Старое всё… — веду я по обоям пальцем. — А пусть, — машет он рукой. — Я ее продаю. В новой уже буду делать. Посиди, я в душ на пять минут. Он включает мне большую плазму, которая смотрится здесь, как седло от хёндай на осле. Брожу по квартире с кружкой чая. Хоть все и ветхое здесь, вокруг не пылинки. Чисто. Прибрано. Вещи не валяются. На стенах картины маслом. Разглядываю… Толкаю дверь спальни, мне интересно одним глазком взглянуть на место, где я стал мужчиной. Дверь закрыта плотно и с первого раза не поддается. Толкаю сильнее! Со скрипом открывается. Да, это было здесь… — делаю шаг внутрь. И все внутри меня замирает. Ого… Спальня — больше не спальня. Спальня теперь галерея. Галерея фотографий Дины! Кровь бросается мне в лицо, как будто я случайно застал родителей, занимающихся сексом! Вылетаю оттуда, прикрывая за собой тихо дверь. А она, сука, скрипит!! В висках стучит. Это чего было?… — мелькают в моих глазах ее образы. Костя выходит из душа. — Пашка, ты чего? — Да так, — сглатываю я ком в горле. — Позвонили сейчас срочно… — Случилось что-то? — Мхм… по работе там… — отмахиваюсь. — Пойду я! — Ты приезжай вечером, как договорились. — Конечно… мхм… — обуваю я кроссовки, трясущимися руками. |