Онлайн книга «Соседи. Книга 1»
|
…Ты так привлекателен. Возносишь выше-выше-выше, чем мне доводилось бывать. Пожалуйста, никогда не уходи. Что ты со мной делаешь?.. Руки, ноги, плечи, пальцы, грудь, шея, каждый позвонок отдаются этой энергии, каждая капля крови в тебе ею напитана. Веки жмурятся, видит небо, ты этого не хотела. Но не можешь! Больше не можешь создавать в себе и не отдавать, больше не в состоянии яростным движением ластика стирать нарисованное воображением. Твое воображение к тебе немилосердно, оно вынесло тебе приговор. Куда? Куда деть?! Все это – куда?! …Пока ты смотришь, я устрою шоу. Сядь, давай поменяемся местами. Я заставлю тебя потерять самообладание… Кажется, агония не закончится, останется твоей вечной спутницей. Вот оно, чувство, что ты так долго безуспешно искала: настигло тебя без предупреждения, перемолов душу, как к такому вообще можно оказаться готовой? Никак. Никогда. Не оказаться к нему готовой! Разве не этого ты хотела?! Вот этого?! …Я выжму из тебя все соки, растолку и подожгу. Не успеешь опомниться — и перестанешь понимать, что происходит. Вот так это и происходит. Теперь ясно? Хорошо. А сейчас смотри, что будет дальше. Хочется штурмовать стенку, и в бессильном отчаянии падаешь на кровать. Мелодия догорает, языки пламени облизывают и выжигают, разгоняют по венам бурлящую лаву и обдают кипятком живот. «А если бы он предложил, ты бы согласилась?» Чертов Стрижов! Какого хрена он это озвучил?! Ты бы дольше продержалась, дольше. Сдаешься. Отпускаешь себя. Представляя на себе его руки, понимаешь, что путь назад заказан. Отдаваясь воле фантазии, ощущая растущий жар и влажность, чаще и тяжелее дыша, пропускаешь в голове смазанную мысль о том, как потом смотреть в глаза ему будешь. Никак. Больше не будешь. Пусть не будет следующего дня вдвоем, лишь бы бредни воспаленного воображения обернулись явью. Лишь бы целовать жадно и испить до последней капли. Лишь бы чувствовать его в себе, наполняться. Бедра сжимаются в попытке унять бушующий пожар, но с каждым мгновением он разгорается сильнее, обращая все твое существо в пепел. Мышцы ноют. И ноют. И просят! Горстку остывшей золы – вот что он от тебя оставит. …Пожалуйста, никогда не уходи. Что ты со мной делаешь?..[110] Если бы ты не была Ульяной Ильиной из соседней квартиры, если бы ты не была малой, все могло бы сложиться иначе. Ты не стала бы ни лишней секунды это терпеть. Он открыл бы дверь, а ты бы с порога спросила: «Массажистку вызывали?» Нет, ты бы не спросила, ты бы констатировала. Он наверняка усмехнулся бы кривовато и подвинулся в сторону, освобождая проход. Ты бы сказала: «Раздевайтесь. До пояса» – и притворно равнодушно смотрела, как он покорно стягивает с себя футболку и укладывается на живот на этом самом массажном столе, который, черт возьми, продал, ухмыляется одним уголком рта и запускает руки под голову. И тогда… Ты бы устроилась сверху, прямо на бедрах. Стол непременно выдержал бы двоих. И, пользуясь тем, что видеть твое лицо он не может, дала бы себе волю. И кусала бы губу, сколько вздумается, рассмотрела бы каждую черточку татуировки и пустила ладони гулять по спине и плечам, по лопаткам и позвонкам. Ты бы стала его пытать. Мучительно, долго, с наслаждением. Щекотать кожу волосами, теплым дыханием, то наклоняясь ближе, то отдаляясь, царапать ногтями и запускать пальцы в волосы. Наблюдать, как вздымаются и опускаются лопатки. Целовать шею, каждый позвонок по очереди сверху вниз, сдвигаться на колени. Ты поквитаешься с ним за все. |