Книга Убойный отдел, страница 82 – Наиль Выборнов, Семен Гражданцев

Вызов поступил около полудня, и на этот раз никакого суицида и несчастных случаев, а на убийство. Мы сели в «Порше», поехали, причем Ник выглядел гораздо живее, чем до этого — похоже, смог выспаться наконец-то.

Приехали. Это оказался какой-то захудалый дом на две квартиры на границе Уотса, и выглядел он так, будто ремонт в нем в последний раз делали еще в шестидесятых — краска облупилась местами, крыльцо покосилось, а одно из окон было просто заклеено скотчем и полиэтиленовой пленкой. Когда мы приехали, там уже стояло две машины — фургон криминалистов и патрульная «Краун Виктория».

Патрульный у двери коротко кивнул нам и чуть отодвинулся, пропуская внутрь.

— Труп в гостиной, — сказал он. — Еще один человек в квартире, он сейчас в спальне сидит. Он в шоке. Мы его трогать не стали, решили дождаться вас.

Я кивнул, и мы вошли. Внутри воняло сыростью, табачным дымом и чем-то химическим, но не бытовой химией, а скорее как в школьной лаборатории. Но в целом это выглядело как притон. Даже не пати-хаус, где проводили вечеринки со шлюхами и наркотиками, а прям притон в худшем его проявлении.

Знакомый криминалист — тот самый Баллард — уже возился в углу комнаты, фотографируя тело, лежавшее на грязном полу лицом вниз.

— Привет, парни, — поздоровался криминалист. — Ну как вам?

Он выглядел бодрым, наверное напился с утра кофе. Я подошел ближе, стараясь не наступить в лужу крови на полу — она, конечно, подсохла, но ее было много, да и испачкать ботинки мне не хотелось. Голова покойного была разбита, явно чем-то тяжелым — сквозь рану можно было разглядеть кости черепа, сломанные.

— Как обычно, — ответил я, пожав плечами. — Труп и труп.

— Это точно, — он хмыкнул. — Что, Майк, уже успел насмотреться?

— Не так много, как ты, — ответил я, наклонился и посмотрел внимательнее.

Судя по характеру раны, били тупым предметом, тяжелым. Я огляделся по сторонам, но ничего особенного не заметил. Да и в целом тут было не слишком много мебели — диван продавленный, телик старый на ящике из-под пива, кажется еще из шестидесятых, какой-то ковер на полу, местами покрытый пятнами, а местами прожженный. Бутылки пузатые из-под «Олд Инглиша» — солодового ликера, который на самом деле является банальным крепленым пивом. Притон и есть притон.

— Пойдем, Ник, пообщаемся со вторым, — сказал я.

Прошел через коридор и открыл дверь в спальню. Там остановка была похожей — кровать продавленная, шкаф без одной дверцы, в котором без всякого порядка валялись какие-то шмотки. На кровати, обхватив голову руками, сидел мужчина лет тридцати пяти, тощий совсем.

Увидев нас, он поднял голову. Лицо худое, щеки впалые, глаза красные, опухшие. По нему было видно, что человек не только в шоке, но и искренне горюет. Похоже, что они с убитым были близки.

— Кто вы? — прохрипел он, вытирая лицо рукавом грязной клетчатой рубашки.

— Детектив Соко, это детектив Касселс, отдел расследования убийств, — представился я и представил Ника. Тот достал блокнот — у нас уже схема сложилась: я расспрашиваю, а он записывает. — Как вас зовут?

— Дэррил, — ответил он и всхлипнул. — Дэррил Мур.

— Расскажите, что произошло, — проговорил я, сделав шаг в его сторону.

— Я не знаю, — проговорил он, и его голос дрогнул. — Мы вчера сидели, разговаривали, пили… Много пили. Потом я отключился, прямо как сидел. Очнулся на диване, а Ленни лежит вот так вот и не двигается. Я его потряс, а потом смотрю — у него голова пробита.