Онлайн книга «Под прицелом. Личное дело генерала Ханина»
|
Не хочу ничего рассказывать. Обычно мои откровения ничем хорошим не заканчиваются. Но это же Кира. Моя Кира. — Утром я разбила чашку, – выдыхаю обреченно. – Был скандал. — Какую-то дорогую? Из сервиза? – недоуменно уточняет Кира. — Нет, самую обычную. Большую, прозрачную. Знаешь, такая, с двойным дном. За двести рублей в Магните. Она с краю стояла. А я не заметила. Смахнула нечаянно… — Ну и что? – пожимает она плечами. – Подумаешь… Действительно, ну и что? Но мой муж даже из такой мелочи делает вселенскую трагедию. Для него это повод. Все повод. — Николай с воплями подскочил из-за стола. Причитал, что я могу порезаться. Сам все убрал. Приготовил завтрак и отвез меня на работу… — Так идеальный муж, – усмехается Кира. – Но мне кажется, систер, он тебя абьюзит своей гребаной заботой… Кажется! Да я живу в плену, и не могу из него выбраться. И уже не смогу никогда. Отворачиваюсь к окну. Смаргиваю слезы. Вспоминаю сегодняшнее злосчастное утро. Николай вытер пол. Сделал мне новый чай. — Ешь, – положил на тарелку омлет. – Прожевывай хорошенько. А то нам гастрита еще не хватало. Кира права. У меня идеальный муж. Вот только мне выть хочется от его заботы. — Ваш заказ, – официантка ставит на стол две чашечки, над которыми поднимается пар. Насыщенный запах кофе отвлекает от грустных мыслей. Что толку вспоминать? Все равно ничего не изменить. И уйти от мужа я не могу. Иначе… — Что-то мутит твой Колька, – с видом эксперта заявляет Кира и неожиданно хватает меня за руку. – Златка, глянь, какой мужик! Уссаться, обосраться! – запальчиво выдыхает она, косясь на мужчину в камуфляже, сидящего за соседним столиком. Распускает темные волосы. Поправляет свитерок на груди. – Вот это я понимаю, генофонд. От такого рожать надо. А не от задохликов типа твоего Червонцева… — Да ну? – усмехаюсь я. Поворачиваюсь и сталкиваюсь взглядом с мужчиной. Его, и вправду, трудно не заметить. Высокий, крепкий, больше похожий на шкаф. В камуфляже. С военной выправкой. Словно прожигает меня внимательными серыми глазами. Ест быстро и много. Кивает собеседнику. Не перебивает. А тот что-то рассказывает. Смеется деланно. Обычный мужчина чуть за сорок. Солидный. В очках в золотой оправе. Рядом портфель дорогой валяется. Но на фоне собеседника проигрывает. — Это же генерал, – тихонечко шепчет Кира. – Видишь, одна большая звезда на погонах. А мне его телохранитель понравился. Майор, кажется, – скашивает глаза в другую сторону. – Вон, в самом углу сидит. — Где? – пытаюсь разглядеть. Верчу головой. — Справа от тебя, – хихикает Кира. Оборачиваюсь аккуратно. А там, чуть в стороне, еще один. Прям слет богатырей сегодня какой-то! Чуть меньше начальника, но тоже кабан. Пьет кофе, как и мы. Наблюдает. — Так бы и съела, – вздыхает подружка. – Ух, какой! — Перестань. Неудобно вот так глазеть на человека, – делаю глоток. Горячий кофе слегка обжигает горло, оставляя приятное послевкусие. Смотрю в окно на спешащих пешеходов, на проносящиеся мимо машины. Медленно пью, наслаждаясь каждым глоточком. Кофе мне категорически нельзя. По мнению Николая. Именно он устанавливает для меня странные, иногда доходящие до абсурда правила и ограничения. Наказывает, если я ослушаюсь. Но мне плевать. Для меня кофе – глоток свободы. Вызов всему миру и прежде всего мужу. |