Книга Проклятый район, страница 2 – Александр Матюхин

Узкий толстый матрас лежал у батареи. Я уже представил, как будет здорово валяться на нем ночью. Безо всяких каркасов, а? Из окна виднелась такая же многоэтажка, в какую въехали мы, сплошь стеклянные балконы.

— Что застыл? – по коридору прошла мама. – Хватай шуруповерт, и за дело. Стол сам себя не соберет.

Шуруповерт я нашел на кухне. Собрал стол, установил монитор, системник и – вуаля – связь с внешним миром почти восстановлена. Не хватало только интернета.

Я сунулся в гостиную, где отец возился с диваном. Стал помогать. Диван был старый, как та ржавая мясорубка, инструкция к которой потерялась сто лет назад, а то и больше. Но отец справлялся. Он этот пазл не в первый раз собирал. По полу катались болтики, и стоял запах опилок. Сквозь распахнутое окно слышался детский гвалт с площадки.

— А интернет проведут? – спросил я под свист шуроповерта.

— Чего?

— Ну, интернет в этих новостройках существует?

— Существует. Заказали уже. Сегодня или завтра с утра подключат. Молодежь, ничего не могут без интернета.

— Это зависимость, – сказал я. – Но полезная. Смотря как использовать. Кому-то интернет заменяет телевизор, кто-то там ищет общения разные, знакомства.

— Подай вон тот болт. На улицу бы пошел, познакомился с кем-нибудь, а то кожа уже как у Кащея Бессмертного.

— С интровертами так не работает, – я протянул ему горсть болтов. – Общаюсь только с теми, с кем комфортно. Улица вообще не лучший выбор. Хотя…

На ум пришла девочка с лавочки. Симпатичная и странная. Какая-то у нее была тайна, стопроцентно. Пойти, что ли, действительно познакомиться. Любое знакомство может быть полезным.

— Слышал уже про мертвого мальчика? – спросил я.

Отец нахмурился:

— Что за байка?

— Ну тут типа кто-то умер. Пропал на болотах или еще что. Неделю назад.

У отца профессиональное. Во-первых, он полицейский, хоть и из отдела какой-то там безопасности, во-вторых, обожает смотреть криминальные документалки про маньяков и расследования убийств. Сейчас это модно. У меня в предыдущем классе половина девчонок знала имена всех популярных блогеров, которые снимали видосы про серийников. Я тоже краем глаза посматривал.

Впрочем, сейчас отец отнесся скептически:

— Ну пропал и пропал. Поглядеть надо. Просто не суйся, куда не нужно, и все. Не впутывайся.

Он знал, о чем говорил. Я любил впутываться, такой уж был характер.

Отец продолжал увлеченно собирать диван. Я подал ему очередной шуруп, размышляя о пропавшем мальчике. Зацепило.

Когда диван был готов, я выскочил на улицу. Разведать обстановку.

У дома был внутренний закрытый двор с детской площадкой и крохотным футбольным полем. На зеленом газоне, воспользовавшись редким жарким днем, валялись девочки лет восьми и слушали из колонки музыку. Август перевалил за середину, а значит, скоро начнется сезон серого неба и бесконечных холодных дождей.

— Привет, – сказали из-за спины. Я обернулся и увидел в дверях подъезда ту самую девчонку. Теперь она была в очках. – Тебя как зовут?

— Святослав, – ответил я. – А тебя?

— Катька. Ты такой серьезный. Тебе сколько лет?

— Четырнадцать, через месяц будет пятнадцать.

— Мне тоже четырнадцать. Но пятнадцати, наверное, не будет. Это в октябре, я не доживу.

Странная она.

— Почему не доживешь?

— Потому что на мне проклятие колдуна. По моим прикидкам, осталось недели две или три, потом – смерть. Страшная и мучительная.