Книга Проклятый район, страница 33 – Александр Матюхин

«Тут вообще без комментариев. Может, у тебя был глюк, вызванный болезнью? Бредятина»

«А синяк на всю грудь? Он, кстати, стал больше! А чат-бот с неизвестным собеседником, который меня знает?»

«Не увижу лично – не поверю»

Спорить с Матффеем было бессмысленно. Поэтому я написал:

«Хорошо, тогда приезжай»

УзникПодземелий выложил несколько смеющихся стикеров:

«Раунд, господа!»

Матффей ответил через несколько минут:

«А это мысль. Говори полный адрес и телефон. Приеду и всыплю Страшнику по полной»

Я не знал, где он жил, сколько ему лет, мужчина он или вообще женщина. Это же интернет. На аватарке у него была черно-белая маска и буква V красного цвета.

В тот момент у меня возникла идея.

«Всыпать, может, и не получится, но кое в чем очень пригодишься»

Я сбросил адрес.

«На автобусе три часа, – ответил Матффей. – И в чем же я пригожусь?»

Я расписал подробности. Матффей, не раздумывая ни минуты, объявил, что приедет этим же вечером.

И вот день клонился к закату. Оставив Катьку, я добрел до дома и переоделся, чтобы снова пойти на улицу. Проверил чат с «..вернувшейся». Не в сети. Пустое окошко. Забросил розовый ноутбук в рюкзак, на всякий случай.

Родители все еще были на работе. Это и хорошо, иначе я бы не удержался и рассказал отцу о происходящем. А он бы не факт, что одобрил. Иногда лучше влипать в приключения без взрослых.

Накрапывал мелкий дождь, стирающий воспоминания о вчерашнем лете, и я добрался до окраины микрорайона под шум брызг, вылетающих из-под автомобильных колес, и клекота ливневок. На улице было пронзительно свежо, до головокружения. Лучи солнца, пробивающиеся сквозь тучи, дырявили землю. В такую погоду сидеть бы в кафе с симпатичной девчонкой, есть мороженое и болтать, а не готовиться к чему-то мрачному и сверхъестественному. Даже в Страшника не верилось.

Но тем не менее.

Ориентиром служил старый ржавый киоск, непонятно как оказавшийся на обочине дороги. Он наполовину провалился в хлипкую грязь. Острый козырек задрался в небо. Я сел на угол покосившегося прилавка, стряхнув струпья ржавчины, стал ждать. Мы договорились встретиться в конкретной точке.

Пару раз мимо пронеслись велосипедисты в дождевиках. Ветер доносил шум леса, который постепенно наполнялся вечерними сумерками. Потом со стороны крайних многоэтажек показалась фигурка. Она двигалась неторопливо. Мужчина или женщина. Подросток или взрослый.

Фигурка приблизилась, и я понял – старик. На вид лет шестьдесят, хотя, возможно, его сильно старила седая борода и седые же волосы, наполовину скрытые капюшоном. Одет как с обложки книг про сталкеров: военная одежда с кучей нашивок, берцы, рюкзак защитного цвета. На запястье бирюльки разноцветные.

Старик остановился.

— Святослав? – спросил он негромко, с сомнением.

— Матффей? – спросил я в ответ.

— В живой речи можно и не «фэкать», – усмехнулся старик.

Мы обменялись рукопожатием. Матффей несколько секунд улыбался, оценивающе меня разглядывая, потом кивнул в сторону леса:

— Это там, значит?

— Подожди… – я едва не добавил «те», но сдержался. У нас разница в возрасте лет сорок пять, не меньше. Вот тебе и общение в интернете. – Давай еще раз по порядку.

— Да уж, расскажи. Я долгий путь ради этого проделал. Три часа на автобусе – задница в камень превратилась.