Книга Проклятый Врач. Том I, страница 172 – Дмитрий Лим

И именно в этот момент, когда я лежал, окутанный запахом озона, жжёного сахара и собственной крови, электричество вернулось.

Это произошло буднично. Без фанфар. Сначала тонко, по-крысиному пискнула ожившая аппаратура. Потом мерзко, захлебываясь, загудел светильник на потолке, выбрасывая на стены нервные тени. И, наконец, с влажным, чавкающим лязганьем щелкнул электромагнитный замок на входной двери. Тот самый замок, который полчаса назад держал меня взаперти, как крысу в лабиринте.

Дверь распахнулась. Не плавно, а с грохотом, словно её вынесли тараном. Что, впрочем, было недалеко от истины.

В пролом ввалился Морозов. Наш непобедимый мусорщик выглядел так, будто он только что прогулялся через мясорубку. Чёрный костюм был порван на плече, галстук сбит набок, а на скуле красовалась свежая гематома, наливающаяся сочным баклажанным цветом. За его спиной маячили двое амбалов в тактической экипировке — те самые ребята из его «чистильной» команды, которых я иногда видел курящими у служебного входа. Сейчас они держали в руках короткоствольные автоматы и смотрели на окружающую реальность с выражением людей, очень сильно жалеющих о выбранной профессии.

Морозов шагнул в палату. Окинул взглядом разгром. Остановился на мне.

Примечательно, что в его взгляде не было ни капли сочувствия. Только холодный, оценивающий расчёт. Он смотрел на меня так, как я смотрю на рентгеновский снимок: ищет переломы, опухоли и метастазы. Нашёл.

— Ким, — произнёс он ровным, лишённым интонаций голосом. — Ты живой или это ты уже так мутируешь?

Я попытался сесть. Естественно, из этого ничего не вышло. Нижняя часть тела осталась лежать мёртвым грузом, а верхняя только дёрнулся, заставляя воткнутые в живот иглы противно заскрежетать при падении на пол.

— Я бы сказал, что сижу, — хрипло выдавил я, сплёвывая сгусток крови на плитку. — Но это будет наглой ложью. Ноги не работают. Как и моя вера в человечество. А ты откуда взялся? Решил вовремя сдать труп в морг, чтобы премию не срезали?

Морозов не оценил шутку. Он шагнул ближе, огибая ногой обломки обсидианового стола. Его ботинок раздавил кусок кости — один из тех самых скальпелей, что торчали из спины Вики. Кость хрустнула, как сухарь.

— Электричество отрубилось, мы с командой заблокировались в серверной, — буднично пояснил он, наклоняясь надо мной. — А как свет дали, пошли тебя искать. Ты у нас, считай, ценный кадр.

Он скользнул взглядом по моим ногам. По чёрным иглам, которые всё ещё торчали из бёдер и голеней, но уже начали терять свою угольную плоть, осыпаясь безобидным пеплом. А потом его взгляд зацепился за кристалл.

Чистый фрагмент. Базовый осколок.

Он лежал в шаге от меня и светился так, что на него было больно смотреть. Морозов замер. Я заметил, как дрогнули его пальцы. Он хотел. Чёрт, я готов был поклясться, что этот ублюдок прямо сейчас испытывает самую настоящую, животную жажду. Как наркозависимый, увидевший шприц с чистым героином. Но он не двинулся с места.

— Красивый, — тихо сказал кто-то из его подчинённых за спиной.

— Не дышите на него, — огрызнулся Морозов. Он полез внутрь пиджака и вытащил тяжёлый, матово-серый контейнер. Размером с человеческую голову, весь в заклёпках и предупреждающих знаках, он выглядел как урна для праха, перекочевавшая из фильма про пришельцев.