Онлайн книга «Проклятый Врач. Том I»
|
— Да, Пётр Семёнович. Это из-за этого. Он вытащил из-под подушки старый потрёпанный телефон, набрал номер и рявкнул в трубку: — Подполковник Синицын? Басманов. Мне нужен пропуск в областное СМЭ. На сегодня. На имя Ким Александр Сергеевич. Да, хирург. Пусть пройдёт куда угодно. Выполнять! Он бросил трубку и посмотрел на меня. — Через час тебя будет ждать капитан у входа. Не благодари. Лучше режь так, чтоб я мог потом на параде сидеть без боли. — Сделаю, Пётр Семёнович, — я встал. — Спасибо. — Иди, — он махнул рукой и снова взялся за бульон. — И аккуратнее там. * * * Областное бюро судмедэкспертизы — это не то место, куда хочется ехать в свой выходной. Да или… вообще туда ехать⁈ Зачем, как говорится. В общем, оно представляло собой мрачное здание из красного кирпича, построенное ещё при Брежневе. Так что от него просто воняло казённой бюрократией. Встретил меня некто капитан Синицын. Мужичок курил, нервно переминался с ноги на ногу и постоянно мотал башкой, словно его кто-то подслушивал. Но, увидев меня, он вроде как успокоился. Тут же протянул руку и спросил: — Ким? — как только я кивнул, он, наконец, расслабился. — Генерал сказал, что вы прибудете раньше. — Пробки, — пожав плечами, ответил я. — Так, ну что, пойдём⁈ — Ага, — он махнул рукой. — Только… вы это… должны, хотя… — он опять замялся. — В общем, всё, что вы увидите, должно оставаться только здесь! Пока идёт следствие нельзя распространяться… Я хмыкнул. Правила прекрасно знал и понимал. Мы спустились в подвал, и, если честно, морг при СМЭ ничем не отличался от любого другого морга любой поликлиники. Был гул холодильных камер, все потолочные светильники работали через раз, ну и запах… Воняло хлоркой и тем, что не очень хочется описывать. Но! Тут были ещё одни гости из органов власти. У стола, куда меня повёл капитан, был ещё один человек. Которого, к слову, я вообще никак не ожидал увидеть здесь! Старший лейтенант Морозов! Та самая знакомая рожа… очень неприятная, так сказать. Это был тот мент, который допрашивал меня после операции Зуева. Тот самый, что угрожал ордером и смотрел на меня как на грязь под ногтями. Сейчас он стоял в синем халате, надетом поверх дешёвого костюма, курил прямо в помещении и смотрел на накрытый простынёй объект с выражением крайнего отвращения на лице. Моё появление не осталось незамеченным. Стоило ему только поднять голову и посмотреть в мою сторону, как его челюсть сама собой отвисла. Затем, правда, он взял себя в руки, закрыл пасть и медленно выдохнул: — Ого. Ким. А я думаю, кого это Басманов к нам притащил. Неужто хирургу стало скучно резать живых? — Морозов, — я подошёл, скидывая куртку и влезая в бахилы, которые сунул мне кто-то из персонала. — И вы тут каким ветром? Надумали сменить дубинку на скальпель? — Скальпель поудобнее будет, — хмыкнул он, давя бычок прямо о край секционного стола. — Мне этот висяк разгребать. И знаешь, что самое весёлое? Отпечатков нет. Стерты начисто. А кожа покрыта вот этой дрянью… Он сдёрнул простыню. Знаете, бывает, думаешь, тебя в морге после одиннадцати лет практики уже ничем не удивить? А потом раз — и охреневаешь. По-настоящему. На столе лежал мужик лет сорока. Весь, от шеи до щиколоток, расписанный чёрным геометрическим узором. И это были не просто рисунки на поверхности: линии именно врастали в кожу, уходили куда-то вглубь, жутко сплетаясь с мышцами и сухожилиями. Детально всё описывать не имело смысла. Труп мало чем отличался от трупа на фотографии. Картина мерзкая, увы. |