Онлайн книга «Проклятый Врач. Том I»
|
— Пальпация, — устало бросил я. Спорить смысла ноль. — Потрогай его. Постучи по грудине. Звук тебе, Василий Петрович, очень понравится. — Ты мне тут не указывай, мозгоправ, — буркнул тот, но всё-таки послушался. Натянул свежую перчатку и с какой-то даже опаской положил ладонь на грудь покойника. Помедлил секунду, а потом постучал. Сначала робко, потом сильнее, костяшками. Звук получился… мерзкий. Будто ударили по пустой пластиковой канистре. Глухой, звонкий, совершенно нереальный для человеческого тела, которое должно быть мягким и влажным. В прозекторской повисла тяжёлая, ватная тишина. Даже постоянный, сводящий с ума гул холодильных камер за стеной, казалось, притих. — Это же… — эксперт уставился на свою руку так, будто она его только что предала. Даже назад шагнул. — Это же… Мороз молчал. Только сверлил меня немигающим взглядом, пальцы побелели на краю стола: так вцепился, будто стол сейчас уплывёт. А я стоял, смотрел на этот кошмар и одновременно читал системный отчёт. Красные буквы пульсирующей стеной висели прямо поверх Васиной ошарашенной рожи. «ИНФОРМАЦИОННЫЙ ВИРУС. ПЕРЕПРОГРАММИРОВАНИЕ КЛЕТОК». Я пробежался глазами по «справке» и наконец понял, что было с этим человеком и что происходит со мной. А самое главное, я понял, что случится, когда интеграция достигнет ста процентов. В общем, та самая система, которая была во мне, это тупо вирус-код. Который вшивается в ДНК и ломает всё на молекулярном уровне. Берёт нормальную живую плоть и переписывает её под себя. Превращает ткани в накопитель. В конденсатор, блин. То есть я — ходячая батарейка для этой дряни. А когда ресурс вырабатывается или ёмкость превышает предел… те самые сто процентов — всё. Распад. Или же «старик» заберёт контроль. Короче, Старик — вирус. Система — код. Я — в жопе! «Батарейка, стало быть, — подумал я. — Но зачем? Накапливает энергию — для чего? Для осколка? Для того, кто осколком управляет?» — Ким, — голос Морозова вытащил меня из мыслей. — Ты бледный, как этот труп. Тебе плохо? — Хреново, — честно ответил я, стягивая перчатки. — Но не от этого. От осознания. — Чего? — Долгая история, — я посмотрел на копа. — Короче, я не знаю, кто это сделал. * * * Обратно в клинику я ехал на такси. За окном лил дождь, город сливался в одну серую мокрую массу. Я сидел на заднем сиденье, уткнувшись лбом в холодное стекло, и пытался осмыслить произошедшее. «Старик» молчал. Видимо, даже ему было не до шуток. Информационный вирус. ДНК-модификация. Энергетический конденсатор. Моё тело — та же батарейка. Интеграция — двадцать два процента. Что будет на пятидесяти? На семидесяти? И ещё — кто-то опередил меня. Он забрал осколок из трупа без лица. Он знал, что делать. У него была система? Или он просто сборщик трупов, который знает, где лежат ценности? Таймер в углу зрения издевательски мигнул: «Срок: 38 часов 12 минут». Через полтора дня я помру. Моё сердечко остановится — и всё. Пиши-пропало. И что делать-то дальше? Ту девушку не вылечить. Точнее, я пока не знаю, что с ней можно сделать. Думаю об этом регулярно, но даже мозговой штурм не помогает. — Заколебали, — честно сказал сам себе под нос. — Одни проблемы… Я закрыл глаза, начал думать о Вике и её «чуме», как вибрация в кармане прервала размышления. |