Онлайн книга «Система Распутина. Том 1»
|
Так что я решил оставить машинку на потом, набрал в раковину воды, добавил жидкое мыло и принялся отстирывать рубашку. Работа шла споро. Я выжал ткань, развесил одежду на импровизированной сушилке — натянутой бельевой верёвке над ванной. Система не преминула подмигнуть мне новой иконкой: Внимание! Вы почистили основное обмундирование! — Обмундирование, — усмехнулся я. — Ага… Грязь −10 %, Шанс произвести впечатление +5 % — Пять процентов шанса, что кто-то на меня посмотрит и не помрёт с тоски, — прокомментировал я. — Мощно, конечно. Я убрал тарелку-пепельницу ещё дальше, на антресоли, сложил паспорт и ключи на полку в коридоре. Квартира больше не казалась мне враждебной берлогой чужого человека. Она стала моей тренировочной базой. Базой в лагере беженцев, но всё же. Я выставил будильник на телефоне Димы с запасом на дорогу — вставать предстояло рано, чтобы к восьми утра быть у управляющей. После чего рухнул на диван, который жалобно скрипнул пружинами. Уже на краю сна перед глазами всплыло окно: Квестлайн «Дело Марины»: ожидание вызова. Статус: вас уже ждут. «Ждут? Ну и кто же? Да и зачем им вообще, этот Дима Распутин?» С этим вопросом я и провалился в сон без сновидений. * * * Утро наступило слишком быстро. Будильник бил по нервам немелодичной трелью, заставляя сердце колотиться в бешеном ритме. Я разлепил веки. Тело хотело спать, молодость ленилась, но всё же молодость имела одно неоспоримое преимущество: после короткого сна я поднялся куда легче, чем поднялся бы на месте Лазарева. Суставы не хрустели, спина не отваливалась. Я зевнул, широко раскрыв рот, и скула тут же напомнила о себе болезненным прострелом — вчерашний фингал никуда не делся, он лишь слегка пожелтел по краям, приобретя более живописный вид. Я потрогал синяк пальцами и скривился. Я снял высохшую рубашку с верёвки. Она выглядела неплохо, если не присматриваться. Проверил время на телефоне. Шесть тридцать утра. До «Паруса» ехать больше часа с пересадками. Я оделся, проверил карманы: ключи, телефон, паспорт… выстроил себе маршрут ну и… Попёрся на трамвай… Последний раз я катался на трамвае в Барнауле, когда мне было десять… сейчас же, это был совершенно другой город, и совершенно другие ощущения. Не было у меня детского восторга, как тогда. Вообще не было! Утренний трамвай был забит до отказа людьми! Протиснувшись к выходу сквозь толпу, пахнущую чужими духами и жареными пирожками, я вывалился у метро, где ещё полчаса трясся в вагоне, а потом двадцать минут шёл пешком до заведения в центре… Кабинет управляющей располагался на втором этаже, куда можно было попасть с обратной стороны здания, либо через само заведение. Об этом я узнал от дежурной охраны какой-то частной конторки. Вскоре я постучал в дверь с табличкой «Е. В. Соколова». — Войдите, — раздался женский голос. Елена Викторовна Соколова была не той женщиной, которую я видел на собеседовании. Соколовой было чуть за тридцать, на вид. Но смотрелась она… специфически. На ней был строгий брючный костюм, а на запястьях — татуировки. Брюнетка, с привлекающей внимание родинкой над губой. Маленькой и аккуратной. Пухлые губы, очки… которые, скорее всего, ей даже не были нужны. Красавица, одним словом. Я подошёл к столу. Она молча указала мне на стул напротив. Я сел. Перед ней лежали бумаги, которые, видимо, успел заполнить ещё Распутин, а рядом лежал мой новый бейдж с надписью «Дмитрий». Я протянул ей паспорт. |