Книга Бывшие. Тайная дочь олигарха, страница 78 – Марго Лаванда

Обвожу взглядом комнату: мягкий ковер на деревянном полу, теплый свет от лампы в плетеном абажуре, приоткрытое окно, из которого тянет прохладой и запахом воды. Здесь так тихо, что слышен даже скрип половиц под моими шагами.

В этот момент в комнату заходит Тимур. Он похоже успел принять душ, переоделся в тонкие спортивные штаны и футболку. Уютный, домашний — и все равно слишком опасно притягательный.

Я стою, не зная, куда деть руки. Он подходит ближе. — Даша… — произносит мое имя так проникновенно, что мне становится трудно дышать.

Его пальцы касаются моей щеки, потом медленно спускаются по линии шеи, задерживаясь на ключице. Взгляд прямой, горячий, и в нем есть не только желание, но и что-то бережное. Я не отвожу глаз. Наоборот, ловлю его дыхание, каждый миг этой близости.

Тимур касается губами моих, сначала мягко, почти осторожно, но поцелуй стремительно меняется. Становится более глубоким и жадным. Отчаянным. Теряюсь от такого напора, как щепка в водовороте, который уносит все на своем пути. Страсть Алиева накрывает меня мощной волной, и уже нет было возможности сопротивляться или искать опору. Кроме него самого. Все вокруг исчезает. Остаются только его руки, уверенные и настойчивые. Его поцелуи сводят с ума, отрывают от реальности и заставляют забыть обо всем.

Кладу ладони на его грудь ощущаю тяжелый, ровный ритм сердца — будто подтверждение того, что мы оба живы здесь и сейчас. Тимур переплетает пальцы с моими и ведет меня к кровати. Его ладони скользят к моей талии. Он притягивает меня ближе, с новой силой впечатываясь в мои губы. Раздевает меня неторопливо, с какой-то бережной внимательностью. Гладит меня по спине, оставляя горячий след, и я закрываю глаза, позволяя этому теплу медленно разливаться по каждой клеточке.

— Мы слишком торопимся… — пытаюсь ухватиться за разум, но голос звучит слабее шепота.

— Мы безнадежно отстаем, — мягко, но решительно возражает Тимур, вновь накрывая мои губы.

Я снова проваливаюсь в это тягучее марево ощущений, словно в зыбучий песок, из которого невозможно выбраться.

— Какая же ты чувствительная, — почти с восхищением шепчет, медленно целуя мою шею. Его губы скользят выше, к уху, он втягивает мочку в рот, задевая языком серьгу. У меня перехватывает дыхание.

— Даша… — его голос низкий, хрипловатый. — Ты сводишь меня с ума. Я жалею только об одном — что не был рядом тогда, когда тебе было так страшно и трудно. Я должен был быть с тобой.

— Тимур! — вырывается у меня, но звучит это не как протест, а скорее как отчаянный всхлип, полный смятения и восторга.

— М-м… — отвечает он одними губами, не отрываясь от меня.

Пуговицы на блузке поддаются его ловким пальцам одна за другой. Я даже не успеваю понять, как одежда распахивается.

Сдавленный стон вырывается сам собой, я цепляюсь руками за его волосы, словно боясь, что если отпущу — исчезну вместе с этим мгновением. Все внутри кричит о том, что я хочу большего. Его губы, его руки, его тело — все нужно мне прямо сейчас. Жгучее желание становится невыносимым, сладкая мука накрывает с головой. Кажется, еще чуть-чуть — и я распадусь на тысячи осколков, из которых уже невозможно будет собрать прежнюю себя.