Книга Усадьба с памятью, страница 90 – Аманда Франкон

— Как при­ка­же­те, ба­ры­ня, – сверк­нул кри­во­зу­бой улыб­кой он.

Ула­див де­ла на кухне, я хо­те­ла вер­нуть­ся в ма­стер­скую, но на сы­тый же­лу­док вдруг по­ня­ла, что по­езд­ка в цер­ковь вы­тя­ну­ла из ме­ня все си­лы, и сто­ять над сто­лом, вы­пол­няя мел­кую ра­бо­ту, я сей­час не в со­сто­я­нии. Од­на­ко и со­всем ни­че­го не де­лать – зна­чит глу­по по­тра­тить вре­мя.

Нем­но­го по­ду­мав, я по­про­си­ла Фе­до­ра пе­ре­не­сти по­ка вниз са­мые све­жие из кар­тин, а са­ма на­пра­ви­лась в спаль­ню. Взя­ла от­ту­да кни­гу с пе­реч­нем мо­е­го при­да­но­го, на­шла стра­ни­цы с пол­ной опи­сью всех книг и спу­сти­лась вниз, ту­да, где то­ми­ки сох­ли в теп­лой по­лу­ден­ной нети.

Опу­сти­лась на край тряп­ки, ко­то­рую ак­ку­рат­но рас­сте­лил слу­га, и, ис­ко­са на­блю­дая, как он спус­ка­ет­ся с лест­ни­цы с кар­ти­ной под мыш­кой, вдох­ну­ла уми­ро­тво­ря­ю­щий за­пах ве­сен­не­го вет­ра и ста­рой бу­ма­ги.

Раз ру­ка­ми ра­бо­тать я се­го­дня не мо­гу, по­про­бую хо­тя бы моз­га­ми. На­до про­ве­рить, все ли кни­ги на ме­сте и что из них про­да­но. В рас­пис­ках, ко­то­рые мне от­дал управ­ля­ю­щий, точ­но­го ука­за­ния их на­зва­ний не бы­ло, толь­ко опи­са­ния, а зна­чит, недо­ста­чу при­дет­ся ис­кать вруч­ную.

На­ча­ла я бод­ро: пе­ре­би­ра­ла то­ма, вы­ис­ки­ва­ла в кни­ге на­зва­ния и рас­кла­ды­ва­ла бу­ду­щую биб­лио­те­ку в несколь­ко групп. От­дель­но со­би­ра­ла кни­ги, ко­то­рые по­чти не по­стра­да­ли, от­дель­но те, ко­то­рые еще мож­но спа­сти, и от­дель­но – те, что на­мок­ли и ис­пор­ти­лись слиш­ком силь­но.

Все шло хо­ро­шо до тех пор, по­ка я пе­ре­би­ра­ла то­ма на рус­ском, но как толь­ко де­ло до­шло до фран­цуз­ско­го – или фрак­ско­го, как его на­зы­ва­ли здесь, – ста­ло труд­нее. Са­шень­ка зна­ла этот язык, но не на­столь­ко хо­ро­шо, как хо­те­лось бы. А ко­гда ста­ли по­па­дать­ся кни­ги и на гре­че­ском, про­цесс и во­все встал: в кни­ге от­ца на­зва­ния всех то­мов бы­ли за­пи­са­ны толь­ко по рус­ски.

— Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на, – по­звал Игорь в тот мо­мент, ко­гда я си­де­ла с рас­кры­тым на ко­ле­нях гре­че­ским тек­стом и со­кру­ша­лась об от­сут­ствии в этом ми­ре пе­ре­вод­чи­ка по фо­то.

Его го­лос тут же на­пом­нил об обе­де, и я, ед­ва успев успо­ко­ит­ся, сно­ва разо­зли­лась. За­чем его сю­да при­нес­ло? Не мог в ка­би­не­те по­си­деть?

— Что-то хо­те­ли, Игорь Пав­ло­вич? – хо­лод­но спро­си­ла я, под­ни­мая взгляд от непо­нят­но­го тек­ста.

— Я лишь хо­тел из­ви­нить­ся, – от­ве­тил Игорь, но так фор­маль­но, что я разо­зли­лась толь­ко силь­нее.

— Ну что вы? Раз­ве прав­да мо­жет оби­деть? – не ме­нее хо­лод­но улыб­ну­лась я и от­вер­ну­лась к кни­ге, да­вая по­нять, что не хо­чу его сей­час ви­деть.

— За­ви­сит от то­го, как она по­да­на, – вдруг смяг­чил­ся муж и, опу­стив­шись на ко­ле­но ря­дом со мной, ак­ку­рат­но за­брал кни­гу. – Что это у вас тут? Ого!

Игорь да­же ды­шать стал ре­же, про­во­дя по жел­той стра­ни­це длин­ны­ми паль­ца­ми так неж­но, буд­то ка­сал­ся не кни­ги, а те­ла воз­люб­лен­ной.

К ще­кам при­лил жар, но я тут же пе­ре­ве­ла взгляд с его ру­ки на стра­ни­цу.

— Что это за кни­га? – спро­си­ла де­ло­ви­то и взя­ла опись на­след­ства.

Раз уж при­шел, пусть пе­ре­ве­дет текст. С пар­ши­вой ов­цы – хоть шер­сти клок.