Книга Месть. Никогда не прощу, страница 46 – Софи Вирго

Перед моей машиной резко останавливается черный внедорожник, массивный, с тонированными стеклами, будто вынырнувший из какого-то криминального боевика. Шины с хлюпающим звуком врезаются в мокрый асфальт, брызги летят по сторонам.

Дверь открывается, и из нее выходит мужчина. Высокий, в темном пальто, с резкими чертами лица. Что-то в нем кажется знакомым, но мозг, затуманенный паникой, отказывается вспоминать.

— Вам помочь? - спрашивает мужчина, подходя ближе. У него низкий голос, спокойный, без навязчивости, но в нем есть какая-то внутренняя сила, заставляющая насторожиться.

Его тень падает на меня, защищая от косых ударов дождя, и я невольно задираю голову, чтобы разглядеть лицо. Капли стекают по его скулам, как будто сама непогода пытается стереть эти резкие, слишком выразительные черты.

Я на секунду колеблюсь. Помощь от незнакомца всегда лотерея. Особенно когда ты женщина одна, пусть и не на пустынной дороге под дождем. Ладонь непроизвольно сжимается вокруг ключей в кармане, тупые зубчики впиваются в кожу, напоминая, что хоть какое-то оружие у меня есть.

Но сейчас выбирать не приходится, либо рискнуть, либо опоздать и дать Марку новый козырь. Мысль о его самодовольной ухмылке, если я не явлюсь на этот дурацкий разбор, заставляет сердце биться чаще. И все же нет.

— Спасибо, но я взрослая девочка, справлюсь сама, - отвечаю, стараясь выглядеть уверенно, хотя внутри все сжимается от досады и беспомощности. Голос дрожит, выдавая мое состояние, и я ненавижу себя за эту слабость. За то, что не могу просто взять и поменять проклятое колесо, за то, что запасное в багажнике всего одно, за то, что снова завишу от кого-то.

Он приподнимает бровь, будто улавливает фальшь в моих словах, но не настаивает. Вместо этого слегка склоняет голову, и капли дождя стекают с его волос на плечи. Тонкая струйка воды пробирается за воротник, но он, кажется, не обращает на это внимания.

— Вы меня не узнаете?

Я приглядываюсь. Черты лица, манера держаться... Что-то щелкает в памяти, но не до конца.

— Нет, простите.

— Дамир, - он протягивает руку. - Тот самый мужчина, которого вы выставили из кабинета Тимофея.

О, черт! Точно, это он.

В голове моментально всплывает та сцена: я врываюсь в кабинет, требую поговорить с Тимофеем срочно, а этот мужчина сидит напротив, смотрит на меня с легким недоумением и интересом... И уходит, потому что я его буквально выставляю.

Тогда мне было плевать на всех. Теперь же чувствую, как по щекам разливается жар, а в животе сжимается неприятный комок стыда.

— Ох... - выдыхаю, ощущая, как капли дождя на моем лице смешиваются с жаром стыда. - Да, теперь вспомнила. Простите за тот случай, неловко вышло, но вопрос был действительно срочным.

Он усмехается не злорадно, а скорее с пониманием, и в его взгляде нет того раздражения, которого я ожидала. В уголках глаз собираются мелкие морщинки, видимо смеется тихо, про себя.

— Бывает.

Я киваю, сжав губы, чувствуя, как неловкость висит в воздухе между нами. Но он, кажется, не собирается меня мучить. Вместо этого бросает взгляд на мою машину, и его лицо становится серьезным. С деловым видом он обходит мою малышку вокруг и останавливается с другого дока от меня.

— Два колеса… Серьезно проехались, - присаживаясь на корточки у переднего, говори, а мне плакать хочется. Одно бы я еще поменяла, но черт, их два. Два!