Книга Неудобная для двоих, страница 7 – Анна Жар

Кто она?

Посмотрела. Стёрла. Написала:

Что происходит?

Тоже удалила. Третья попытка:

Если это любовница Риандре, скажи ей, что по воскресеньям он занят.

На этот раз я даже улыбнулась. Но отправлять не стала. Глупость. У человека, который в воскресенье с утра обсуждает контракт стоимостью в полтора миллиона, вполне могут быть незапланированные посетители. Клиенты. Юристы. Партнёры. Люди, которым внезапно понадобился Риандре Костелло именно тогда, когда нормальные люди отдыхают. Существовала целая категория таких гостей. Я мысленно называла их «мужчины в костюмах с плохими новостями». Иногда они приезжали вечером. Иногда в выходные. Однажды какой-то несчастный явился первого января в восемь утра. Риандре впустил его. Через двадцать минут мужчина вышел на улицу с лицом человека, добровольно отдавшего почку. Я тогда спросила:

— Что случилось?

— Ошибка в документах.

— И?

— Исправит.

— Ты его убил внутри?

Риандре задумался.

— Немного, — тогда я рассмеялась.

Сейчас воспоминание почему-то не помогало. Наверное, дело было не в женщине. В Эмилио. Точнее, в одном коротком:

Нет. Не думаю.

Я нахмурилась. Если человека не знаешь, обычно говоришь «нет». Хотя, возможно, я цеплялась за ерунду. У меня был талант брать одну паузу, один взгляд, одно неудачно выбранное слово и строить вокруг них целую альтернативную реальность. Риандре называл это моей привычкой писать сценарий раньше фактов. Эмилио формулировал проще:

— Tesoro, ты опять придумала конец света?

Обычно после этого в него летела подушка. Я откинулась на спинку сиденья.

— Вот и не буду, — мой голос в пустой машине прозвучал неубедительно.

Прошла минута. Потом ещё одна. Никто не вышел. Любопытство медленно, но уверенно победило здравый смысл. Я выбралась из машины. Солнце ударило в глаза. На капоте лежала тряпка, которую Эмилио бросил перед тем, как залезть ко мне. Я машинально переложила её на рабочий столик рядом с инструментами.

— Варвар.

Странным образом это помогло. Обычная машина. Обычный двор. Обычный воскресный день. Я посмотрела на заднее стекло снаружи. Эмилио не преувеличивал. Почти чёрное зеркало. В нём отражалась женщина в лёгком домашнем платье, с немного растрёпанными волосами и губами, которые всё ещё хранили следы двух совершенно разных поцелуев. Ещё десять минут назад моей главной проблемой было решить, которого из мужей подразнить сильнее. Я провела пальцем по нижней губе.

— Любопытная дура, — отражение промолчало.

Я пошла в дом. В прихожей никого не было. Первым я увидела красное пальто. Оно лежало на спинке кресла возле двери. Не висело аккуратно на вешалке. Не было сложено. Просто брошено. Почему-то я остановилась.

Это ничего не значило. Люди бросают пальто на кресла. Особенно если приходят ненадолго. Я подошла ближе. Тонкая дорогая шерсть. Чёрные пуговицы. Рядом на сиденье — кожаная сумка. От ткани едва ощутимо пахло духами. Сухой, пряный аромат. Совершенно незнакомый. Я вдруг поймала себя на желании коснуться пальто и одёрнула руку.

Что ты делаешь?

Ещё немного — и полезу проверять карманы. Я тихо фыркнула.

— Совсем уже.

Из глубины дома донеслись голоса. Я подняла голову. Это из кабинета. Сначала Риандре. Потом женщина. Потом Эмилио. Все трое говорили одновременно. Я нахмурилась. Эмилио не просто пошёл узнать, кто приехал. Он остался. И судя по интонации — разговор ему совершенно не нравился. Я сделала несколько шагов по коридору. Слова стали отчётливее.