Книга Раздевайтесь, вы приняты, страница 49 – Саяна Горская

Иван что-то ти­хо вы­ды­ха­ет мне в гу­бы и чуть по­во­ра­чи­ва­ет го­ло­ву, углуб­ляя по­це­луй.

И мне, чёрт возь­ми, ужас­но это нра­вит­ся! Вот в чём на­сто­я­щая ка­та­стро­фа.

Мне до непри­ли­чия нра­вит­ся его бли­зость. Нра­вит­ся за­пах его пар­фю­ма, тот са­мый, ко­то­рый се­го­дня утром чу­дил­ся мне в аро­ма­те ко­фе. Нра­вит­ся ощу­ще­ние его ла­до­ни на мо­ей та­лии. Нра­вит­ся, что он боль­шой, тёп­лый и сей­час це­ли­ком со­сре­до­то­чен толь­ко на мне.

— Ты на­ру­ши­ла соб­ствен­ный до­го­вор че­рез ми­ну­ту по­сле пре­зен­та­ции, — шеп­чет Ва­ня мне в гу­бы, чуть от­стра­нив­шись.

А до ме­ня вне­зап­но до­хо­дит, где во­об­ще я на­хо­жусь.

На сто­ле сво­е­го на­чаль­ни­ка, чёрт его де­ри!

Гос­по­ди, что я де­лаю? По­че­му поз­во­ляю втя­нуть се­бя в эту иг­ру?

Я це­лу­юсь с на­чаль­ни­ком по­сре­ди ра­бо­че­го дня. С муж­чи­ной, от ко­то­ро­го за­ви­сит моя зар­пла­та. С че­ло­ве­ком, ко­то­рый толь­ко вче­ра пред­ло­жил мне день­ги за до­пол­ни­тель­ную услу­гу.

Ка­кая раз­ни­ца, что Иван зна­ком мне дав­но и мой мозг упор­но про­дол­жа­ет вос­при­ни­мать его раз­дол­ба­ем с по­след­ней пар­ты?

Он боль­ше не тот па­рень.

У него ком­па­ния, день­ги, со­труд­ни­ки, свя­зи, воз­мож­но­сти. Один его зво­нок ре­ша­ет ве­щи, на ко­то­рые у дру­гих ухо­дят неде­ли. Он толь­ко се­го­дня не морг­нув от­дал со­труд­ни­ку соб­ствен­ную ма­ши­ну и за ми­ну­ту пе­ре­кро­ил ра­бо­чий день це­ло­го от­де­ла.

А я за­рек­лась иметь что-ли­бо об­щее с муж­чи­на­ми, в ру­ках ко­то­рых со­сре­до­то­че­но слиш­ком мно­го си­лы.

Рез­ко от­тал­ки­ва­юсь.

Иван де­ла­ет шаг на­зад и от­пус­ка­ет ме­ня, не пред­при­ни­мая по­пы­ток удер­жать.

— Марь?

За­жи­маю рот ла­до­нью.

Гу­бы го­рят, как и щё­ки.

— Не на­до.

— Что не так?

— Ни­че­го.

— Марь, я же те­бя знаю. Я…

— Я ска­за­ла, ни­че­го! И не на­до де­лать вид, что зна­ешь ме­ня! Ты знал ту дев­чон­ку, но я боль­ше не она!

По­прав­ляю сбив­шу­ю­ся блуз­ку, рас­прав­ляю пле­чи. Хва­таю со сто­ла пап­ку, ед­ва не ро­няю её, при­жи­маю к гру­ди и пя­чусь к две­ри.

Иван не идёт сле­дом.

— Марь, по­до­жди.

Не мо­гу.

Ес­ли сей­час оста­нусь и он спро­сит, по­че­му я от­ве­ти­ла на по­це­луй, мне при­дёт­ся при­знать­ся хо­тя бы са­мой се­бе.

По­это­му раз­во­ра­чи­ва­юсь и вы­ле­таю из ка­би­не­та.

Нет.

Нет-нет-нет.

Так нель­зя.

Я слиш­ком хо­ро­шо знаю, чем за­кан­чи­ва­ет­ся за­ви­си­мость от муж­чи­ны, у ко­то­ро­го в ру­ках боль­ше де­нег, воз­мож­но­стей и вла­сти, чем у те­бя. И по­кля­лась се­бе, что боль­ше ни­ко­гда не ока­жусь в та­ком по­ло­же­нии.

Ни­ко­гда.

Осо­бен­но те­перь, ко­гда от ме­ня за­ви­сит не толь­ко моя жизнь.

Толь­ко есть од­на кро­шеч­ная про­бле­ма. Иван всё ещё не вос­при­ни­ма­ет­ся мной как муж­чи­на, ко­то­ро­го нуж­но бо­ять­ся.

Ма­рья.

До до­ма еду на ав­то­пи­ло­те.

Ва­ря что-то рас­ска­зы­ва­ет с зад­не­го си­де­нья про но­вую связ­ку на тан­цах, про Ли­зу, ко­то­рая опять пе­ре­пу­та­ла по­во­рот, про Али­ну Сер­ге­ев­ну, обе­щав­шую по­ка­зать им зав­тра ко­стю­мы для вы­ступ­ле­ния. Ис­прав­но ки­ваю в нуж­ных ме­стах и да­же па­ру раз что-то от­ве­чаю, но, от­кро­вен­но го­во­ря, рас­сказ до­че­ри про­хо­дит ми­мо.

По­то­му что в го­ло­ве всё ещё Ца­рен­ко.