Книга Последняя песня о любви, страница 27 – Люсинда Райли, Гарри Уиттакер

Сорча пила чай. Странно себя чувствуя, она сняла свитер Кона. И на удивление покрылась потом. Она громко вздохнула.

Как долго они протянут? Да, они близки к цели, но жизнь на лезвии ножа стала портить их отношения. Ее преследовал неотступный страх. Что, если она надоест Кону? Может, он уже не хочет на ней жениться? Может…

— Доброе утро, Сорча-спорча. Как спалось на нашем общем ложе факира?

Кон обнял ее за плечи.

Ее снова била дрожь.

— Не очень хорошо. Ночью опять нашла клопа. Ползал по ноге.

— Да, тут не отель «Риц», это уж точно. Но кто знает, что принесет нам сегодняшний день?

— Очередной дождь, Кон.

Едва держась на ногах, Сорча пошла «на кухню», чтобы налить ему чаю.

Он улыбнулся, принимая у нее из рук жестяную кружку.

— Моя Сорча, наверное, устала от такой жизни? Моя принцесса к такому не привыкла?

— Ни один приличный человек не должен привыкать к такой жизни, – огрызнулась она и тут же об этом пожалела. – Прости. Я беспокоюсь, только и всего. И неважно себя чувствую.

Сорча внезапно пошатнулась. Мир поплыл у нее перед глазами. Кон подхватил ее и потрогал лоб.

— Господи, да ты вся горишь, Сорча! Ложись в постель. Я принесу чай с молоком.

— Молока нет, Кон. Закончилось вчера вечером.

— Тогда пойду и куплю. А ты – в постель, быстро. Сегодня никаких выступлений. Нужно поставить тебя на ноги.

Кон уложил Сорчу в постель и подоткнул одеяло. Она смотрела, как он натягивает рваные джинсы и свитер.

— Пойду за молоком и лекарством. Надо сбить температуру. Не вставай.

Она слабо кивнула.

— Прости, Кон.

— Не извиняйся, Сорча. Виновата чертова жизнь, в которую я тебя втянул.

Когда он ушел, из-под прикрытых век Сорчи закапали слезы. Ей было жаль себя. Она заснула, и ей приснился страшный сон… Она застряла на крыше под проливным дождем. Кон пытался до нее дотянуться, боясь, что она соскользнет в бесконечную тьму… но тянулся лишь одной рукой, в другой он держал гитару и не хотел ее терять… Сорча упала в бездну. Падая, она звала его…

— Кон! Кон! Кон!

— Я здесь, Сорча. Я рядом с тобой. Это был лишь сон, кошмарный сон.

Она открыла глаза. На нее озабоченно смотрел побледневший Кон. Сорча огляделась: в комнате сгустились сумерки, горела одна свеча.

— Ну, ну. – Он осторожно пригладил ее слипшиеся от пота волосы. – Слава богу, лихорадка наконец спала.

— Я… как долго я спала?

— Сейчас около трех утра. Вернувшись из магазина, я не мог тебя разбудить и позвал врача. Он посоветовал обмыть тебя влажной губкой и позвать его, если через несколько часов температура не спадет. У тебя грипп, Сорча. Пить хочешь?

Горло пересохло. Она кивнула.

Кон осторожно поднес к ее губам стакан.

— До чего я тебя довел, – вздохнул он. – Лондон большой город, а мы живем не лучше крестьян во время Великого голода.

Сорча взяла его за руку.

— Нам нельзя терять надежду. Ты талантлив, тебя заметят. Мы просто пока не встретили нужных людей.

— А как ты узнаешь нужных людей, Сорча? Нет. – Кон покачал головой. – Кто я? Всего лишь бродяга из Ирландии. Возомнил себя невесть кем и думал, что в Лондоне все пойдет по-другому.

Сорча тихонько вздохнула.

— Прошу тебя, не говори так.

— Пока ты лежала, словно на последнем издыхании, я принял решение. Так продолжаться больше не может. Подожду еще до конца недели, а с понедельника начну искать работу, как другие ирландцы. Пением на жизнь не заработаешь. На такие деньги не проживешь.