Онлайн книга «Ловушка памяти»
|
Грег посмотрел на жену. Дыхание ее стало ровным, морщинки у искривленных измученной гримасой губ местами разгладились, ресницы перестали вздрагивать от малейшего шороха; пальцы уже не сжимали простыню, а расслабленно лежали на ней. У каждого свой кошмар, думал Грег, укрывая жену одеялом, потому что каждый сам его создает. Он отошел от кровати, сел в скрипучее кресло, запрокинул голову и молча уставился в потолок, раскачивая свое усталое тело вперед-назад, вперед-назад. Комната перед ним тоже качалась, как и стены, как и весь этот дом. Грег закрыл глаза… Двумя годами ранее Стук в дверь разрядил тишину, Грег открыл глаза. Сегодня он заснул в гостиной с бутылкой в руках. Последний год он всегда так засыпал, с бутылкой, иначе можно было спятить. — Эван, заходи, – послышался голос жены из прихожей; она открыла дверь нараспашку, пустив в дом запах летнего сада. Грегори встал с кресла, спрятав под него наполовину приконченную бутылку, и пошаркал к двери. — Дорогой, – крикнула она, – Эван пришел! Порог переступил молодой мужчина среднего роста. — Какой ты стал взрослый, – Марта улыбалась. – Признайся честно, ты единственный в школе, у кого уже есть усы? Эван смущенно опустил голову. — Да что ж ты в дверях-то? Проходи-проходи, она сейчас спустится, – тараторила Марта. – Вы сегодня в кино? Эван посмотрел на миссис Бернар недоуменным взглядом. — Да, мы… – начал он было подбирать слова. — А, Эван, это ты… – Грег вышел из гостиной. – Спасибо, что навестил. — Кого навестил? – Марта рассмеялась. – Уж не тебя ли? Ты же не думаешь, что он пришел к нам? Сильвия скоро спустится, – она похлопала Эвана по плечу. – Сильвия, дочка, Эван ждет! Так вы в кино? – спросила она еще раз. — Да, мы… — А Сильвии нет, – встрял мистер Бернар. – Она же ушла на концерт полчаса назад. — И правда, – удивилась Марта, – а я и забыла, вот проклятая память… А почему без тебя? — Да там какая-то девчачья группа, миссис Бернар, – решил подыграть Эван. — И правильно, – она снова похлопала его по плечу, – нечего там тебе делать. Ты проходи в гостиную, я приготовлю малиновый чай… — Да, Эван, проходи, располагайся, не зря же пришел, – засуетился хмельной Грег. Эван, потупив взгляд, прошел в большую комнату. — Как он мне нравится, – сказала шепотом Марта, – отличный парень. — Да-а, – протянул мистер Бернар. — Как ты думаешь, у них все серьезно? — Думаю, к тому идет. — Хорошо бы они поженились… — Хорошо бы, – вздохнул мистер Бернар. — Ну, ты иди-иди, – она толкала мужа в спину, – не дело оставлять гостя одного, а я пока заварю вам чай. Эван сидел в глубоком кресле, придвинутом к журнальному столу. — Как вы? – спросил он после минуты тяжелого молчания, разглядывая вытекавший на ковер бренди. — Да потихоньку, – ответил мистер Бернар, вытащив бутылку и поставив ее перед собой. — Не боитесь, что миссис Бернар заметит? — Она ничего не замечает, ничего, что не подпитывает ее больных фантазий. Эван Бейтс замолчал. — А ты не здесь живешь? — Нет, переехал. Не могу в том доме, понимаете… — Понимаю, – мистер Бернар покачал головой, – я бы тоже уехал. — Это не спасает, – сказал Бейтс. — Тебе нужно беречь себя, сынок, ты еще молод. — Я пытаюсь… — А я уже нет; мне осталось беречь только ее, но и это у меня паршиво выходит. – Он запрокинул бутылку и сделал несколько глотков. |