Книга Искушенная грехом, страница 68 – Дэни Ли Мэй

Ничего. Я не чувствую ровно ничего.

Когда мы отрываемся друг от друга, Деймон выглядит смущенным и слегка неловким.

— Вау, — говорит он, оглядываясь на оживленную улицу. — Это было... приятно.

Приятно. Он назвал наш поцелуй приятным.

— Мне пора возвращаться к работе, — говорю я, отстраняясь от него, прежде чем он увидит разочарование на моем лице.

— Да, конечно. Не буду тебя задерживать. — Он поправляет свитер, все еще выглядя немного ошеломленным. — Позвоню тебе вечером?

— Конечно.

Он наклоняется для еще одного быстрого поцелуя, на этот раз прощального, вежливого и уместного, затем уходит, вероятно, уже думая об электронных таблицах и аналитике данных.

Я смотрю, как он уходит, и сравнение неизбежно. Когда Себастьян целовал меня, я забывала собственное имя. Когда я поцеловала Деймона только что, я тоже думала об электронных таблицах.

Вернувшись в офис, я падаю в кресло и смотрю на экран компьютера, ничего не видя.

Это то, чего я хотела, не так ли? Моя нормальная жизнь, мои безопасные отношения, мое предсказуемое будущее. Никакой опасности, никакого хаоса, никаких мужчин, которые заставляют меня чувствовать, что я тону и лечу одновременно.

Так почему же я чувствую, что медленно умираю внутри?

Я достаю телефон и снова открываю сообщение Себастьяна, перечитывая те семь слов, которые каким-то образом стали самым важным в моем мире.

Доброе утро, Сафи. Надеюсь, ты хорошо спала.

Я не спала хорошо. Я не спала хорошо с пятничной ночи. Я лежу без сна, думая о серых глазах и опасных улыбках и о том, как он произносил мое имя, будто это была молитва.

Мои пальцы зависают над клавиатурой. Я могла бы ответить. Что-то простое, ничего не значащее. Просто чтобы доказать себе, что он просто мужчина, что чары, которые он наложил на меня, можно разорвать.

Но я знаю лучше. Я знаю, что любой ответ, любое признание, любая трещина в моей решимости будет именно тем, чего он ждет.

Поэтому я закрываю сообщение и засовываю телефон обратно в ящик.

Но я не удаляю его.

Потому что, несмотря ни на что, несмотря на мои обещания Бет, мою любовь к Деймону, мою отчаянную потребность в нормальности, я не готова отпустить.

И это пугает меня больше, чем Себастьян Блэквуд когда-либо мог бы сделать.

Себ

— Проедь мимо «Хартвелла», — говорю я водителю, проверяя часы. Только что наступил час дня, обеденное время. Она, вероятно, скоро вернется с перерыва.

Я говорю себе, что просто хочу увидеть ее, мельком увидеть женщину, которая преследует мои мысли. Но правда в том, что мне нужно увидеть ее. Прошло три дня с того переулка, три дня с тех пор, как я почувствовал, как она полностью сдается в моих объятиях, и воспоминание сводит меня с ума.

Водитель замедляется, когда мы приближаемся к зданию, и я наклоняюсь вперед, сканируя улицу. Вон она, идет обратно ко входу с Деймоном рядом. На ней бордовое пальто, она выглядит прекраснее, чем когда-либо. Моя грудь сжимается от чувства, которое я не хочу называть, при виде ее.

Они останавливаются у входа. Он говорит что-то, что заставляет ее улыбнуться, той мягкой, искренней улыбкой, которую я хочу зарезервировать только для себя. И затем, когда она поворачивается, чтобы войти внутрь, что-то меняется в ее позе.

Она резко поворачивается к нему с внезапной решимостью, хватает его лицо обеими руками и целует с интенсивностью, от которой моя кровь закипает. Страстно, жадно, все то, что, как я думал, она потеряла способность чувствовать к нему.