Книга Не смотри на меня. Книга 1, страница 53 – Мария Летова

Не прикидывая того, хочу ли вернуться домой. Или того, насколько цветное у меня настроение.

Я толком ничего не в состоянии взвесить, кроме того, что слово “нет” с языка не идет. Если скажу — это будет неправда. И даже злиться на себя из-за этого не выходит, ведь сегодня просто не тот день.

Разжав наконец-то губы, я тихо спрашиваю:

— У тебя что, нет планов?

— Отменились, — отвечает он. — Могу зависнуть на пару часов. Ну и? Хочешь или нет? — повторяет Кут без особого нажима.

Интонация его голоса звучит так, словно выбор у него все равно есть, независимо от того, отменились его планы или не отменились.

Я не знаю, между чем и чем он выбирает…

В трубке опять тикает поворотник, отсчитывая секунды, в течение которых я представляю себя в шумном, набитом людьми помещении, где у тебя постоянно воруют личное пространство.

Вибрацию воздуха, оглушающие биты в ушах.

Мой пульс уже поднят, может поэтому картинка в голове укладывается. Даже несмотря на то, что самое нарядное из того, что на мне есть, — это мой маникюр…

Продолжение должно быть завтра

У меня много времени, почти час, чтобы прогнать через голову и выгнать из нее вопрос — почему именно ему я сказала да.

Не Джону, не своим сокурсникам, которые тусуются вместе как минимум пару раз в месяц. Не любому другому человеку, случись такое! Даже своей сестре…

Проходясь по волосам расческой, я уже точно знаю, чем конкретно затоптало мой безотчетный страх доверять тому, что даже с ближайшего рассмотрения кажется безопасным; мое недоверие, засевшее на подкорке, поселившееся там, кажется, навсегда. Его перекрыло простой до смешного уверенностью в том, что в компании Кута в ночном клубе мне ничего не грозит, ведь он сам и есть большой источник опасности и проблем!

И для меня, и для других.

Для меня… ощущение живет там же, на подкорке, но за этот месяц его тоже затоптало. Вот как.

Сейчас есть лишь одна вещь, которой я рядом с Ярославом Кутовым боюсь по-настоящему — когда-нибудь снова увидеть стеклянный невидящий взгляд на его лице.

Этого.

До слабости в коленях, всегда подсознательно этой опасности ожидая и контролируя расстояние между нами, словно в любую минуту готовая к побегу.

Я не знаю, что в его понимании значит “зависнуть”, но я ни разу не видела его таким, как... в тот вечер. С тех пор…

Ни разу даже близко. Это случалось с ним с тех пор? Я вряд ли могу спросить!

В моей голове пустой гул после этой мысли, словно она сама себя выключила.

Я затираю пятно от туши на пальце, убираю расческу в сумку.

Выйдя из туалета, уже не возвращаюсь за стол. Выхожу на улицу, жалея о том, что затолкала шапку куда-то на самое дно сумки, ведь с неба капает с каждой секундой все сильнее.

В моих волосах капли, когда сажусь в машину, но хлопка дверью хватает, чтобы в миг отрезать себя от всего — от погоды, от шума улицы, от запахов, потому что здесь, внутри, свой плотный воздух и свои звуки.

Меня заворачивает в них моментально.

Кут использует каждый сантиметр кожаного сиденья, сидя за рулем.

Спиной, бедрами.

Он недавно курил.

На нем черные джинсы и кожаная куртка. Просто и… дорого. Я не тушуюсь просто потому, что его практически никогда не интересует моя собственная одежда. Сейчас он тоже, хоть и наблюдает, но больше за моими движениями и лицом.