Онлайн книга «Не смотри на меня. Книга 1»
|
Я вытряхиваю из волос капли, приглаживаю… Слегка выпрямляю спину, ведь несмотря на то, что взгляд Кута делает по моему лицу быстрые скачки, я чувствую его сильнее всего остального здесь. Воздуха, запахов. Потому что как бы его взгляд по моему лицу не перемещался — вскользь, скачками или еще как-то, — меня жалит ощущение, что он все видит: блеск на моих губах, тушь на глазах. Мои попытки быть… привлекательной, на которые никак не реагирует. Это смущает, ведь я и сама не уверена, что мне идет, слишком редко пользуюсь косметикой! Опустив лицо, я вожусь с ремнем. Я вскидываю голову, услышав вопрос: — У тебя паспорт с собой? — Да… — отвечаю, рухнув на спинку. Конкретно этот вопрос меня не парит. Мне и в первый раз пришлось предъявить документы. Я делаю долгий выдох, расслабляясь. Его лицо осталось на сетчатке, но я все равно бросаю на него взгляд. Кут такой же, как обычно, только одет “строго”. Под курткой на нем тонкий черный свитер. Он отвечает тем, что слегка выгибает брови, но я не спешу открывать рот. Еще минут пять, пока машина толкается по узкой улице и нам сзади кто-то сигналит… Переборов смущение, я задаю вопрос: — Сколько тебе лет? Я спрашиваю тихо, и сначала даже кажется, что Кут не расслышал, но он все же бросает с ленью: — Цель вопроса? — Для информации, — чуть защищаюсь я. — Это что, секрет? Я прячу глаза, ведь в действительности пришлось набраться смелости, чтобы спросить. Словно потеряв интерес к какому-либо столкновению, ленивому или любому другому, он говорит: — Нет… Помолчав, добавляет: — Двадцать шесть. Я смотрю на его профиль быстрее, чем могу это осознать. Сравниваю информацию. Изучаю слой густой щетины на его щеке, линию челюсти. Складку между бровей, когда он разворачивает ко мне лицо. Двадцать шесть… Отвернувшись, я смотрю в окно, пока эта цифра крутится в голове, как в стиральной машинке, но сегодня мне все легко дается, и эта информация тоже. Она ничего не меняет, рядом с этим человеком я доверяю только ощущениям. Только своим собственным. Я почувствовала себя ребенком рядом с ним, и не зря. Это были мои ощущения, но теперь понимаю, что не только. Он тоже так считает… Да, считает. Теперь я это понимаю. — А где твоя машина? — спрашиваю, въевшись взглядом в дорогу за окном. Машина, в которой мы сидим, — черная, похожа на джип. Другая. — Отдал на тест-драйв… — Кому? — бормочу я. — Клиенту. Если понравится, достанем ему такую же. — А если что-нибудь случится? — Он оставил залог. — Наверное большой… — Немаленький. Помимо наших голосов в машине играет музыка. Я перебиваю ее, спросив: — Часто такое бывает? — Не часто. Это персональная опция. — Наверное важный клиент… — Перспективный. — Когда ее должны вернуть? — спрашиваю. — Машину… — добавляю, посмотрев на Кута. — Утром… Он стучит пальцами по рулю, словно это ожидание доставляет ему дискомфорт, но даже несмотря на это, я не вижу в нем напряжения. На мое собственное настроение это отлично ложится, десять минут я просто слушаю музыку, ощущая в теле покалывание из-за того, как сильно я за последний час встряхнулась. Клуб, куда Кут нас привозит, мне не знаком, но заблудиться сложно, ведь вход тут один. Я ориентируюсь только на его спину, пока мы заходим внутрь через охрану, а потом в гардероб. |