Книга Демон моих снов, страница 20 – Kris Bler

Она кивнула и пошла дальше.

Дальше идти было почти невозможно.

Каждый шаг давался тяжелее предыдущего, каждый вдох вырывался с хрипом. Морана чувствовала, как силы утекают — медленно, неумолимо, оставляя только пульсирующую где-то глубоко внутри решимость. Лес выпил её почти до дна. И только одно держало на ногах — уверенность, что он рядом.

Остановившись у старого пня, она прижалась спиной к шершавой коре и закрыла глаза. Веки были тяжёлыми.

— Ты спас меня, — прошептала Морана в пустоту. — Но почему ты не пришёл сам? Почему я должна идти к тебе одна, через этот лес, через этот снег?

Ответа не было. Только ветер тронул верхушки сосен.

А потом из тишины проступил голос — не звук, а тень звука, зыбкая, как отражение в тёмной воде. Он не касался ушей. Он звучал внутри — там, где страх граничит с надеждой.

«Я не могу. Я держусь из последних сил. Ты должна прийти ко мне. Больше некому»

Она не ответила. Но выпрямилась. И пошла дальше.

--

Лес не хотел её отпускать. Ветви цеплялись за одежду, корни выворачивались из-под снега, будто пытались схватить за лодыжки. Но она шла — не потому что была сильной, а потому что остановиться означало бы потерять его навсегда.

А потом она увидела след.

Не звериный. Не человеческий. Слишком глубокий, слишком широкий, и от него исходило слабое, едва заметное свечение — бледно-голубое, как свет далёкой звезды. Морана опустилась на колени и провела пальцем по краю отпечатка.

Тёплый.

Сердце пропустило удар. Она подняла голову. След уходил туда, куда она раньше не смотрела, — в сторону расступающихся деревьев, где серый свет пробивался сквозь кроны. Она не знала, что это за свет. Но он был живым.

— Ты ведёшь меня, — прошептала она и поднялась. Ноги дрожали, но теперь это была другая дрожь.

--

Лес менялся.

Снег становился тоньше, ветер терял свою злую силу, воздух теплел. Деревья расступались. А через полчаса Морана вышла на поляну.

Здесь не было снега. Только сухая земля, покрытая туманом. Он стелился низко, по щиколотку, и пах дождём — хотя дождя не было уже несколько дней. И чем-то ещё. Чем-то далёким, забытым. Древним. Так пахнет воздух в храмах, где молились веками.

Она остановилась в центре. Тишина здесь была иной — не давящей, а ждущей. Так ждёт тишина перед тем, как кто-то заговорит.

— Я здесь, — сказала она. Голос прозвучал громче, чем она ожидала. — Где ты?

Тишина.

А потом из тумана начала проступать фигура.

Не тело. Скорее — намёк на тело. Сгусток света и дыма, мерцающий, зыбкий, сотканный из ничего. Крылья угадывались за спиной — но и они были как память о том, что когда-то было реальным. Она не видела его лица. Но чувствовала его взгляд — на себе, в себе, глубже, чем способен проникнуть любой человеческий взгляд.

— Ты пришла, — произнёс Элиан. Голос звучал глухо, как сквозь толщу воды.

Морана шагнула к нему — и остановилась. Он не приблизился. Его силуэт остался на месте, дрожащий, полупрозрачный. Она поняла: он не может подойти.

— Я здесь. — Голос дрогнул, но она не стала его удерживать. Пусть дрожит. Пусть слышит. — Я прошла через всё.

Он смотрел на неё долго. Молчание затягивалось — такое молчание бывает, когда слов слишком много и ни одно не годится.

— Я боялся, что ты не дойдёшь. — Голос его стал тише, но отчётливей. — Звал — и не знал, слышишь ли ты. Ждал — и не знал, успею ли. А ты шла. Через лес. Через тени. Ты дошла.