Книга Измена. Верни меня к жизни, страница 55 – Галина Колоскова

Он смотрит на меня, и в его глазах — такая решимость, что у меня сжимается сердце.

— Ты можешь жить со мной, — говорю. — Когда захочешь.

— Сразу после развода? — спрашивает.

— Если хочешь.

— Хочу, — он выдыхает. — Очень хочу.

Мы стоим в отделе мебели, вокруг нас витрины, стулья, столы. Продавец возвращается, спрашивает, выбрали ли мы. Тим кивает, подписывает заказ, оставляет адрес. Мой взрослый мальчик.

В кафе мы заказываем салаты и кофе. Тим смотрит на меня, улыбается.

— Мам, а ты с кем-нибудь встречаешься?

Я чуть не давлюсь кофе.

— С чего ты взял?

— Лена сказала.

— Лена много говорит.

— Она говорит, что тот мужчина, который приезжал, — он смотрит на меня, — в тебя влюблён.

— Тим...

— Мам, я не маленький, — он серьёзен. — Если тебе нравится, я не против.

— Мы просто коллеги.

— Ага, — он усмехается. — Просто коллеги приезжают к дому.

— Он не приезжал.

— Приезжал. Я видел. — Он пьёт сок, смотрит на меня. — Мам, ты можешь мне сказать. Я же всё равно узнаю.

Я молчу. Смотрю на свои руки, на чашку с кофе.

— Он хороший? — спрашивает Тим.

— Хороший, — отвечаю тихо.

— Тогда чего ты боишься?

Поднимаю глаза.

— Боюсь, что опять не получится. Что сделаю кому-то больно. Что сама разобьюсь…

— Мам, — он кладёт руку на мою, накрывает ладонью. — Ты сильная. Ты справишься. А если не получится — я буду рядом.

Смотрю на его руку поверх моей. На его глаза, в которых столько уверенности.

— В кого ты такой взрослый? — спрашиваю.

— В папу, — усмехается он. — Только умный.

Я смеюсь. Мы идём домой по мокрому асфальту. Солнце уже садится. Тим рассказывает о школе, о друзьях, о том, как сдал химию на пятёрку. Я слушаю, смотрю на него и думаю: это моё. Моя жизнь. Мой сын. Мой дом.

На подоконнике в моей комнате засохший фикус, который стоял там с первого дня. Я смотрю на него, потом на Тима.

— Выбросим? — спрашивает он.

— Выбросим, — отвечаю.

Он берёт горшок, выносит на лестничную клетку. Возвращается, вытирает руки о джинсы. Усмехаюсь, покачивая головой. Не такой уж он взрослый.

— Новый купим, — говорит. — Когда мебель привезут.

— Купим.

Мы сидим на кухне, пьём чай из новых кружек. У Тима — котик. На моей — тоже.

— Мам, а ты после развода фамилию поменяешь?

— Поменяю.

— На какую?

— Свою. Девичью.

— Воронина? — он улыбается. — Нормально.

Киваю.

Я смотрю в окно. В доме напротив, на шестом этаже, в окне стоит девочка. Лет семи, в розовой пижаме. Она смотрит на нас. Я машу ей. Она машет в ответ. Тим замечает, смеётся.

— Ты всех так приветствуешь?

— Только тех, кто машет в ответ.

Девочка убегает, потом возвращается, показывает нам игрушку — зайца. Я показываю большой палец. Она улыбается, прижимает зайца к себе.

— Мам, ты ребёнок, — говорит Тим.

— Иногда можно, — отвечаю.

За окном темнеет. В соседних домах зажигаются огни. Девочка исчезает, наверное, спит. Я смотрю на её окно и думаю о том, что жизнь продолжается. Даже когда кажется, что она остановилась.

— Тим, останешься сегодня?

— А можно?

— Можно.

Он улыбается, идёт в комнату стелить диван. Я слышу, как он ходит, как разворачивает одеяло, как что-то напевает под нос.

Телефон вибрирует. Сообщение от Рустама: «Как твой выходной?»

Пишу: «Хорошо. Сын приехал. Мебель выбрали».

Он отвечает: «Умница. Отдыхай».

Смотрю на экран. Пишу: «Ты как? Сходил с мальчиками на футбол?»