Книга Стану твоей проблемой, страница 80 – Анна Бигси

— Думаешь, я отдам тебе свободу, и ты просто исчезнешь?

— Думаю, тебе придется выбирать — ее жизнь или свою гордость.

Я встаю. Резко. Воздух в машине словно сжимается. Дверь хлопает с силой, водитель дергается.

Я иду к своей машине, не оборачиваясь. И знаю: я не смогу подчиниться. Но и ждать — не вариант. Надо найти способ.

Найти её. До того, как время выйдет.

До того, как станет поздно.

Я лечу по ночному шоссе, как будто за мной гонится сама смерть. Но на самом деле я гонюсь за ней. За тем, кто вырвал Дарью у меня. За тем, кто держит моего отца на коротком поводке. Фары рвут тьму на куски. Руки судорожно сжимают руль — так, будто если отпущу, потеряю не только управление, но и её.

Весь путь я прокручиваю в голове одно: он знал. Он. Мой отец. Человек, которому я верил, даже когда ненавидел.

Во двор влетаю, как танк. Колеса визжат по гравию, из дома выскакивают охранники, но я не сбавляю шаг. Один тянет руку:

— Господин Тихоми....

— Где он?

Они не успевают ответить — я уже распахиваю дверь. Вхожу, как буря. Кабинет. Как всегда. Его крепость. Полки с книгами, модель парусника, резной стол. И он. Отец. Спокойный. Сдержанный. Как будто не я сейчас на пределе, как будто не он всю жизнь прикрывал это дерьмо.

— Ты знал, — бросаю с порога. — Все это время ты знал, кто он. Что он делает. Ты покрывал его, чёрт возьми!

Отец поднимает глаза. Ни удивления. Ни паники. Лишь раздражающе ровное:

— Сядь, Марат.

— Пошел ты! — голос срывается. — Говори! Сколько ты получал? Или он тебе просто друг детства, которому ты разрешил резать девчонок по частям?!

— Хватит!

Я рву воздух кулаком, ударяю по столу — так, что с края падает авторучка. Она катится и замирает.

— Нет! — кричу. — НЕ хватит! Он украл Дарью! Она где-то там, одна, среди твоих молчаливых договоров! А ты? Ты просто сидишь в этом кресле, как будто ничего не происходит!

Он вздыхает. Долго. Тяжело. И это бесит ещё сильнее.

— Я знал. Да. Но ты не понимаешь, Марат. Он держит меня. У него документы, такие, что, если он их выложит — я исчезну. И ты вместе со мной. Все, что мы строили. Все, что я тебе дал.

— Ты дал мне ложь! — рявкаю. — Ты дал мне «семью», которая на деле — клуб по интересам для убийц в галстуках!

— Я защищал тебя.

— Нет! — я смеюсь. Но это не смех. Это злость, перемешанная с болью. — Ты защищал свою жопу! А я? А Даша? Ее никто не защищал!

Он опускает взгляд. Это молчание говорит громче, чем любая отговорка.

— Мне нужна информация, — говорю, сквозь стиснутые зубы. — Где он может быть. Люди, адреса, любые нитки. Помоги мне, я все равно пойду до конца.

Долгая пауза. Потом он достает из ящика старую чёрную папку.

— Это всё, что у меня есть. Старые маршруты. Номера машин. Может, часть ещё работает.

Я хватаю папку, даже не глядя. Пальцы дрожат. Все дрожит.

— Спасиб

На крыльце — Игнат. Его лицо светится. Глаза горят.

— У нас есть зацепка. Он выехал, но я успел поставить жучок. Мы знаем, куда он направляется.

Я сжимаю кулак и смотрю ему в глаза. Впервые за ночь дышу ровнее.

— Поехали. Время играть по нашим правилам. Мы забираем ее обратно. Любой ценой.

Мы сидим в тени склада, заброшенного здания на окраине. Открытая карта перед нами на старом ящике, рядом ноутбук с трекингом сигнала. Красная точка — машина Графа — двигается по маршруту к северу. Пансионат. Старый, неиспользуемый, давно выведен из реестров. Почти идеальное укрытие.