Книга Призрак, страница 130 – Анастасия Пименова

Секунда, две, три, четыре, пять… всё ещё жду.

Момент. Тот самый, когда нападавший перезаряжается. У этого не винтовка, а обычный пистолет.

Я выглядываю из-за укрытия и направляю дуло прямо на неизвестного, а он смотрит прямо на меня.

Убить человека, глядя ему прямо в глаза.

Осознание, секундный страх, не мой, а тот, что отражается в его взгляде.

Щелчок.

Сухой, неправильный звук, который не похож на выстрел. Пауза на долю секунды, слишком длинная, чтобы быть случайной.

Пули!

Зачем-то машинально жму на спуск ещё раз, пусто. Только отдача, только бессмысленный толчок в ладонь.

Теперь его очередь направлять на меня оружие, а моя — прятаться.

Я тем временем теряю Блейка из поля видимости, откладывая револьвер на землю, а сама тянусь за молотком. Конечно, использовать последнее в подобной ситуации — практически добровольный шаг к самоубийству, но у меня больше нет выбора.

Мысленно молюсь, чтобы организм не подвел, а продолжал работать на выбросе адреналина.

Бегу.

Внимание у меня получилось отвлечь. Это хорошо. А плохо то, что теперь я являюсь целью сразу для нескольких.

Сама вновь нахожу взглядом Блейка, прыгая и прячась за очередной широкий ствол. В какой-то момент мужчина просто оказывается за спиной нападавшего. Резкое движение… рука, локоть, короткий удар в основание черепа. Хруст глухой, почти влажный. Тело обмякает, оседает вниз, винтовка выскальзывает из рук и ударяется о землю с металлическим звоном. Ещё одного Блейк только что вывел из игры. Произошедшее замечаю не только я, но и оставшиеся, которые переключаются на Блейка.

Моя возможность.

Двигаюсь медленно, низко, используя шум стрельбы и крики как прикрытие. Один из них часто выглядывает, поэтому я направляюсь именно к нему, дергается, палец постоянно на спуске. Я жду. Секунду. Вторую.

Когда он высовывается чуть дальше, то бросаюсь вперёд.

Замах.

Молоток врезается в предплечье… хруст, крик. Винтовка падает, но тот не сдаётся, бьёт меня в плечо, отшвыривает назад. Вот… срань! Когда он встает в полный рост, то понимаю, насколько высокий и крупный. Неудачный выбор.

Воздух резко вырывается из лёгких, грудь обжигает, и я ощущаю металлический, горький вкус крови во рту даже сквозь фильтр противогаза, но всё равно, на чистом упрямстве заставляю себя подняться и снова замахнуться, только вот мужчина слишком легко перехватывает моё запястье руки с молотком и выкручивает. Кажется, я слышу звук… треск!!! Но не это важно, а боль!

Крик вырывается, да такой, что все безумные, что находятся поблизости, несомненно услышат его.

Моё запястье!

Он замахивается, и мозг как-то отдаленно отмечает, что я не успею уже сделать ровным счетом ничего, не отвернуться, не отмахнуться, не защитить лицо.

Время просто растягивается, всё происходящее кажется слишком медленным и быстрым одновременно.

И тут Блейк.

Он возникает сбоку, перехватывая еще одного, что оказался как-то слишком близко, в одном плавном, почти безупречном движении выбивает и выкручивает винтовку из его рук, разворачивает ствол… и выстрел звучит почти в упор, оглушающе громко и близко. Горячая кровь разлетается брызгами, оседая на листве, на моих руках, на земле под ногами, а тело, ещё секунду назад живое и напряжённое, обмякает и валится назад, как сломанная кукла. Хватка на моём запястье исчезает сразу, и я едва не падаю следом, удерживаясь только за счёт инерции.