Книга Одиночка, страница 114 – Маргарита Блинова

— Эва! — голос мужчины полон напряжения. — Где ты, моя девочка?

— Не важно, — хриплю я, ощущая легкое головокружение.

Мысленно уговариваю себя поскорее положить трубку и не мучить и так израненную душу, но рука, прижимающая недорогой аппарат к уху, словно окаменела.

— Эва, радость моя. Мое любимое солнышко. Моя дерзкая девочка…

Ой, нет! Еще немного, и я начну рыдать.

Обернувшись, ловлю случайный взгляд из толпы. На меня смотрит какая-то немолодая женщина в светлом пуховике до колена, сочувственно улыбается и спешит дальше.

— Где ты? — мягко спрашивает Курт. — Давай встретимся и поговорим.

— Нет! — чересчур поспешно восклицаю я, беспомощно ковыряя пальцем стойку с бесплатными газетами. — Не хочу.

Стоит мне его увидеть, и мои бастионы падут. Стоит ему приблизиться, и очарованное желанием и его запахом тело предаст меня вновь. Стоит ему улыбнуться, и я буду готова поверить даже в то, что ночью меня ненадолго посетили слуховые галлюцинации.

Боже, да я поверю в любую его ложь, если он скажет, что это — правда!

Курт хрипло и как-то чрезвычайно устало смеется.

— Поимела старичка и побежала к молоденькому? — зло цедит он.

Его слова больно жалят меня в самое сердце.

Да как он вообще мог подумать обо мне такое? Это ведь не я шепчу по ночам имя бывшей жены!

— Сердишься, что история повторяется? — фыркаю в ответ.

Он болезненно рычит. Мои слова его тоже задели.

— Кстати, спасибо, что многому научил этой ночью, — я жестока как никогда. — А то, честно говоря, боялась сплоховать перед Платошей.

— Я найду тебя, — грозит Курт. — Найду и буду учить каждую ночь. Ты моя, Эва. Моя, и этим все сказано. Я не отдам тебя какому-то там мальчишке без будущего.

Я сглатываю застрявший в горле ком.

— Прощай, Курт, — шепчут мои губы, а палец уверенно жмет кнопку «отбой». Я выключаю телефон, не давая лаэрду ни малейшего шанса дозвониться.

После звонка мне требуется время, чтобы прийти в себя, но внутреннее беспокойство подсказывает, что долго жалеть и предаваться печали — бессмысленно. Надо действовать в соответствии с планом, стоять на месте — значит быть пойманной, а еще одного подобного разговора с Куртом я просто не выдержу и позорно разрыдаюсь.

Нет, Яблокова! Рыдать ты будешь, только когда найдешь безопасное место и заляжешь там на пару деньков.

Неосознанно кивнув в ответ на эту мысль, вклиниваюсь в поток, на ходу, как бы случайно, роняю мобильник и теряюсь в человеческой массе.

Доехав до Павелецкой, покупаю билеты на аэроэкспресс до Домодедово и, натянув повыше капюшон куртки, снова теряюсь в потоке.

Опять метро, но теперь на мне дешевая темно-серая куртка и черная шапка, предусмотрительно купленные в первой попавшейся палатке. Доехав до Щелковской, с неописуемым облегчением покидаю затхлое нутро метро и тороплюсь в сторону Центрального автовокзала.

Сверившись с расписанием на стенде, иду в сторону касс и по очереди с десятиминутным промежутком на чашку кофе покупаю три билета на ближайшие рейсы автобусов. В моем кармане лежат билеты в Киржач, Черноголовку и город невест — Иваново.

Все рейсы отходят в районе девяти часов утра, но я не особо тороплюсь на посадку в автобусы. Вместо этого, старательно избегая камер видеонаблюдения, я выхожу на улицу и иду на поиски того, кто сможет мне помочь.