Книга Острые предметы, страница 2 – Юлия Устинова

— Не помнишь, да? — кокетливо отводит с плеча желтоватые локоны.

Прищуриваюсь. Заглядываю в густо подведенные черным глаза. Ресницы у нее синие. Губы блестят, чем-то прозрачным с блестками намазаны. И никакая она не блондинка. У корней волосы темные.

— Нет…

— Я Вика, — улыбается, демонстрируя острые белые клыки. Я дальше моргаю. Вика и Вика. Ее имя мне ни о чем не говорит. — Вика Новикова, — уточняет. И я чисто из вежливости киваю. Кажется, смутно припоминаю ее лицо, но не больше. — Угостишь сигаретой?

Достаю пачку, даю прикурить.

— Ты… домой? — выдыхая дым вверх, безошибочно мои окна глазами находит.

— Домой, — киваю.

— Насовсем?

— Кхм… Нет, на каникулы.

— Условно вышел, да?

Я хмурюсь. Напрягает ее чрезмерная осведомленность в моих делах.

— Не много ли вопросов для одной сигареты? — грубовато толкаю и скрежещу зубами.

— Можно… вечером встретиться, — она не теряется. — Давай свой номер, — и с готовностью подхватывает висящий на шнурке сотовый.

Раздается звук открытия. Типа, пилик-пилик.

— У меня нет мобилы, — тушу окурок о забор палисадника.

— Домашний же есть, — обратно захлопывает сотовый с таким видом, словно знает, что домашний у меня в наличии.

— Ну… есть.

— Запишу свой городской, — Вика снимает с плеча крошечный джинсовый рюкзак. — Только у меня нет листочка, — достав ручку, смотрит на меня, намекая, чтобы я что-нибудь придумал.

Задираю рукав джинсовки, протягиваю руку.

Девушка подставляет под нее ладонь и, придерживая, начинает выводить на тыльной стороне моего предплечья, там, где меньше волос, цифры.

По позвонкам бежит дрожь. Щекотно.

Наблюдаю за тем, как губы облизывает и медленно рисует последнюю цифру — шестую.

Я все еще толком не помню, кто такая, откуда меня знает, хотя лицо точно знакомое, и не отшиваю Вику только по той причине, что она, поправьте меня, если это не так, сама на член ко мне просится.

Раньше с первой встречной я бы точно не стал мутить перепих. Тогда я был гораздо разборчивее. И у меня была девушка.

Она и эта Вика — как небо и земля.

Только и я теперь не то, чтобы завидная партия. В профессиональном спорте меня больше не ждут. Я не Майк Тайсон и не Сонни Листон, хотя те тоже сроки мотали.

Ни образования, ни работы, ни перспектив — ни-ху-я. Друзей и тех не осталось.

Мои бывшие однокурсники прошлым летом получили дипломы. А я — этим, — справку об УДО.

Козырять нечем, гордиться тоже. Так что выбирать не приходится.

Не, если не придираться к тому, что расфуфырилась как новогодняя елка, фигура у Вики — ништяк. Пахнет духами, резко и приторно, но это, блядь, лучшее, что я вдыхал за последние четыре года. Плоский смуглый живот выставлен напоказ. Полуголое женское тело так близко, что у меня становится тесно в штанах.

— А ты не боишься? — вывожу сипло.

— Чего?

— Кого, — поправляю. — Меня.

— Нет, Саша.

— Смелая значит, — вздергиваю бровь.

— Ты совсем меня не помнишь, да? — тянет с хорошо читаемым в глазах сожалением.

— Встретимся, может, вспомню получше, — усмехаюсь тому, как тупо это звучит.

Да я просто король флирта.

— Если что, я не против нового и полноценного знакомства.

Девушку, если судить по улыбке, мои кривые подкаты вполне устраивают.

— Я позвоню, — одергиваю рукав.

— Классно.

Киваю и подхватываю сумку.

— Увидимся… Вика.